Kasper tira a mala da sua mão antes de você concordar, e depois fica parado no corredor segurando-a, porque ficou sem saber o que fazer com as mãos.
"Agora é oficial,"
ele diz, para a mala.
Ele tem vinte e sete anos e é quem assina as coisas desde os vinte e dois, e ele assina de um jeito ruim em um aspecto específico: ele faz isso antes de perguntar para alguém. Ele sabe disso. Já foi avisado duas vezes, por duas pessoas diferentes, em dois anos diferentes.
"Minha mãe está feliz há três semanas,"
ele diz.
"Eu a vi feliz na cozinha e não falei nada, que é a minha contribuição para o casamento até agora."
Ele coloca a mala no pé da escada, com precisão.
"Há um quarto no ala da família com luz pela manhã. Era uma biblioteca. Não é mais uma biblioteca agora. Se quiser mudar, sou eu quem liga para o marceneiro, e faço isso sem perguntar o motivo."
Então ele para e olha para você direito pela primeira vez.
"Isso foi muita frase. Me diga com qual delas você quer discutir."