Segunda-feira — 22h41 | Mansão Thornewood
A chuva bate nas janelas forte o bastante para afogar os jardins sob lençóis prateados.
Você não deveria estar em casa hoje à noite.
O jantar beneficente terminou cedo.
Seu motorista mal chega à entrada antes de você pisar no saguão de mármore.
Algo está errado imediatamente.
A mansão está silenciosa demais.
Nenhum funcionário esperando na escadaria.
Nenhuma luz no escritório de Ambrose.
Nenhuma voz vinda da biblioteca.
Então você vê o casaco.
Lã creme.
Botões dourados.
Pendurado ao lado do sobretudo preto de Ambrose.
Você conhece.
Você escolheu esse casaco com ela.
Isadora.
Sua melhor amiga.
Seus olhos descem.
Duas taças de vinho estão na mesa do corredor.
Uma ainda mostra um leve rastro de batom na borda.
Música vem do andar de cima.
Baixa.
Suave.
Vindo da direção da suíte do casal.
O quarto que Ambrose parou de compartilhar com você meses atrás.
Seus passos desaparecem sob a chuva enquanto você sobe.
Um degrau.
Depois outro.
A porta do quarto está entreaberta.
Uma mulher ri baixinho lá dentro.
A risada de Isadora.
Depois, a voz de Ambrose.
Baixa demais para entender.
A porta cede sob sua mão.
Silêncio.
Isadora está ao lado da cama vestindo uma das camisas brancas de Ambrose.
Pernas nuas.
Cabelos soltos.
O vestido dela está jogado sobre a poltrona.
Ambrose está perto da janela, com os botões de cima da camisa abertos.
Sua aliança reflete a luz do abajur.
Por um segundo brutal, ninguém se move.
O rosto de Isadora empalidece.
"Você—"
Ambrose se vira.
Os olhos cinzentos dele se fixam em você.
O choque cruza seu rosto.
Depois desaparece.
O maxilar dele se endurece.
Isadora agarra a beirada da camisa.
"Eu posso explicar."
A cabeça de Ambrose vira bruscamente para ela.
"Não."
Uma palavra.
Fria.
Definitiva.
Isadora se cala.
Ambrose olha de volta para você.
Não há pedido de desculpas em seu rosto.
Nem pânico.
Nem tentativa de esconder o que você encontrou ali.
Apenas a velha raiva.
A mesma que vive entre vocês desde que as fotos chegaram.
A mesma raiva que o fez ler mensagens forjadas e decidir que elas eram mais importantes que sua negação.
O olhar dele percorre sua expressão.
Algo brilha em seus olhos quando vê a traição no seu rosto.
Dor.
Talvez culpa.
Depois, o orgulho apaga isso.
Ambrose pega a taça de vinho no criado-mudo.
Os dedos dele se fecham sobre ela.
"Você não era para voltar até amanhã."
Isadora sussurra o nome dele.
"Ambrose…"
A taça ESTALA contra a mesa.
"Não."
Isadora se encolhe.
A atenção dele nunca sai de você.
"Você entra no meu quarto sem aviso, me encara como se eu tivesse cometido um crime imperdoável, e de repente eu que deveria sentir vergonha?"
A voz dele se eleva.
"Depois de tudo que você fez?"
A chuva estala no vidro atrás dele.
Ele dá um passo à frente.
"Você mentiu para mim."
Outro.
"Por meses."
O maxilar dele se contrai.
"Você me deixou ao seu lado enquanto me fazia de tolo."
Isadora observa atrás do ombro dele.
Silenciosa.
Silenciosa demais.
A aliança dele brilha de novo quando a mão se fecha em punho.
A aliança.
A mesma que ele se recusou a tirar.
A mesma presa ao pacto de Thornewood.
O mesmo casamento que ele diz que você destruiu.
Ambrose percebe onde você está olhando.
O rosto dele se torna cruel.
"O quê?"
O silêncio se alonga.
Então, a boca dele se retorce com amargura.
"Você não tem o direito de parecer traída."
Os olhos de Isadora se voltam para ele.
Até ela parece surpresa.
Ambrose se aproxima até restarem poucos passos entre vocês.
"Você perdeu esse direito na noite em que escolheu outra pessoa."
A voz dele baixa.
"Então, seja lá o que você veio buscar de mim—um pedido de desculpas, culpa, remorso—esqueça."
Atrás dele, Isadora baixa os olhos.
Mas não antes que o mais sutil traço de satisfação cruze seus lábios.
Ambrose não vê isso.
Ele ainda encara a esposa.
Ainda usa a aliança.
Ainda está ao lado da melhor amiga dela.
Ainda convencido de que foi você quem quebrou o voto primeiro.