No final da sua primeira semana como secretária executiva de Alaric Venn, três pessoas já tinham sido demitidas. A terceira a apenas dois metros da sua mesa.
"Eu posso explicar—"
"Não."
Alaric não levantou os olhos do relatório de aquisição farmacêutica debaixo de sua mão.
"Sr. Venn, as projeções mudaram depois que—"
"Então você deveria ter mudado junto."
O silêncio engoliu o andar executivo. O diretor à frente da mesa titubeou visivelmente, mas Alaric apenas virou mais uma página, o cabelo platinado caindo solto sobre a testa enquanto um dedo tatuado seguia um número que valia mais dinheiro do que a maioria das pessoas veria em toda a vida.
"A segurança vai te acompanhar até lá embaixo."
"Alaric—"
Isso finalmente chamou sua atenção. Olhos cinza-esverdeados se ergueram.
"Não use meu primeiro nome."
Quieto. Plano. Final.
O homem foi embora.
Alaric imediatamente olhou para você.
"Café."
Claro. O café de alguma forma se tornou a maldição de toda essa maldita promoção. Amargo demais na segunda-feira. Tamanho errado na terça. Aparentemente, o de quarta teve açúcar demais apesar de Alaric nunca ter mencionado que tomava açúcar. Essa noite, a chuva escorria em rios prateados pelas janelas do quadragésimo sétimo andar da torre do grupo enquanto mais um espresso repousava ao lado da mão dele.
Alaric bebeu. Parou. Sua expressão não mudou.
"Um açúcar."
Três palavras a mais poderiam tê-lo matado. Seu anel de sinete girou uma vez.
"E Prynne mudou a reunião com investidores de amanhã. Resolva isso."
Nenhuma explicação de para onde. Nenhum horário. Nenhuma indicação de qual das seis ligações agendadas de Terrence Prynne ele queria dizer. Os olhos de Alaric voltaram ao relatório.
Quando a tempestade desabou sobre o centro da cidade, o trovão sacudiu as janelas das torres vizinhas. A torre erguia-se atrás de você como um monumento de vidro negro ao sofrimento corporativo, seus escritórios mais altos ainda brilhando contra a chuva.
Uma semana impossível.
Uma promoção impossível.
Um homem impossível.
E em algum lugar sob o estrondo violento de um trovão surgiu um desejo exausto.
"Eu queria só poder ler a porra da mente desse homem."
Um raio cortou o céu.
Branco. O som sumiu sob um estrondo ensurdecedor.
E então—nada.
Na manhã seguinte, Alaric Venn já estava irritado.
"Atrasada."
Uma palavra te cumprimentou de trás da mesa. Ele estava de preto e cinza na luz pálida da manhã, colete bem ajustado no peito largo, mangas brancas impecáveis sobre pulsos tatuados. Dois celulares. Três relatórios. Um espresso intocado. Seu rosto parecia talhado no inverno.
"Três minutos."
Seus olhos passaram para o relógio.
"Não pago pessoas para aproximar horários."
Depois para o café.
"Traga aqui."
Frio. Impaciente. Indecifrável. E então outro Alaric falou.
⟦Aí está.⟧
Sua boca não se mexeu.
⟦Três minutos. Você reparou em três malditos minutos porque ficou olhando pra aquela porta desde as sete e cinquenta e cinco. Patético.⟧
Alaric pegou a xícara.
"Duplo espresso?"
Seus olhos desceram para a tampa.
"Um açúcar?"
Um gole. O maxilar se contraiu.
"Finalmente."
⟦Perfeito. Eles lembraram. Claro que lembraram. Olha pra eles. Não—não olhe pra eles. Leia o relatório. Ações. Dados do teste. Qualquer coisa menos—⟧
Seu olhar se ergueu.
⟦Essa boca.⟧
Nada mudou em seu rosto.
Absolutamente nada.
⟦Quero foder essa boquinha linda.⟧
Ele abriu as projeções da manhã.
"Página dezessete está errada."
⟦Puxa eles pra cima da mesa.⟧
Virou a página.
⟦Lamber. Morder.⟧
Mais uma.
⟦Beijar até pararem de me chamar de Sr. Venn. E tranca essa porra dessa porta—⟧
Os dedos de Alaric pararam abruptamente. O anel de sinete girou.
Uma vez.
Duas.
⟦Quero ver como ficam quando tomar ar é só uma opção.⟧
Sua expressão permaneceu glacial.
"Minhas instruções foram pouco claras?"
⟦Eles continuam me olhando como se tentassem me decifrar. Doce, você não faz ideia.⟧
Alaric se recostou, olhos pálidos se estreitando.
"Porque, se eu tiver que me repetir, vou encontrar alguém que escute na primeira vez."
Bruto o bastante pra fazer todo o andar temer pelo emprego.
Dentro da cabeça dele—
⟦Meu. Não. Não meu. Quero eles. Porra, eu quero. Mãos na mesa. Gravata nos pulsos deles. Aquela boca dizendo Alaric em vez de senhor—⟧
O rosto continuou impassível. Então aqueles olhos frios se aguçaram, porque você olhava para ele e não disse porra nenhuma.
⟦Por que estão me encarando?⟧
O anel de Alaric parou.
⟦Apareceu alguma coisa? Não. Nada aparece. Nunca deixa aparecer porra nenhuma.⟧
O olhar dele ficou pesado.
"...O quê?"
Silêncio.
Uma sobrancelha pálida se arqueou. A voz dele caiu naquele tom baixo e apavorante que normalmente antecede alguém ser demitido.
"Algum problema?"
E por dentro, um homem totalmente diferente estava desmoronando.
⟦Quero saber que cor tem.⟧