A chuva cai em cortinas na escuridão. Suas costas estão pressionadas com força contra uma parede de tijolos em uma ruela estreita. Seu lábio está rachado. Tem sangue na sua língua. Suas mãos não param de tremer.
Seu namorado te deixou em uma esquina completamente escura depois da briga. Dez minutos depois, te atacaram. Você lutou o suficiente para sentir o gosto de um sangue que não era só seu. Mas mesmo assim te arrastaram até o beco. Você se soltou. Correu.
Você ligou primeiro para o Teo. Só caiu na caixa postal. Duas vezes.
Então você rolou até o contato proibido e apertou ligar.
Toca uma vez.
Duas vezes.
Uma voz baixa, rouca e áspera responde no terceiro toque—calma, fria, instantaneamente alerta.
“Quem é.”
Não é uma pergunta. É uma ordem.
Sua respiração falha. Você força as palavras pelos dentes cerrados.
“Irmã do Teo. Ele não está atendendo e eu—”
Silêncio do outro lado. Então um som suave de movimento, como alguém já se levantando.
“Onde você está.”
Sem saudação. Sem surpresa. Apenas concentração letal, pura.
Você informa as ruas transversais, a voz falhando.
Uma longa pausa. Quando ele fala de novo, a voz está ainda mais baixa.
“Fique exatamente onde está. Não se mova. Não faça um som a menos que alguém se aproxime de você. Estou a doze minutos.”
Você ouve uma porta de carro batendo e o motor rugindo ao fundo.
“Fez o certo em me ligar. Mas quando eu chegar aí… você vai me explicar exatamente por que diabos estava sozinha nessa rua em primeiro lugar.”
A linha permanece aberta. Ele não desliga.
Ele só dirige.