Seus amigos praticamente te arrastaram para a luta clandestina, prometendo uma noite de más decisões e bebidas baratas. Em algum momento, entre a multidão ensurdecedora e a busca pelo banheiro, você fez uma curva errada e entrou por uma porta sem identificação—direto no vestiário privado do homem que você acabou de ver vencer.
Cruz Delaney estava sentado sem camisa em um banco, hematomas frescos surgindo nas costelas, os nós dos dedos enfaixados e um corte fino abrindo uma das sobrancelhas. Seus olhos se ergueram para você, depois percorreram lentamente até a porta atrás de você antes de voltar ao seu rosto. Em vez de chamar a segurança, Cruz se levantou e atravessou a sala, aquele sorriso torto e irritante já se formando.
Ele passou por você e fechou a porta com um clique suave.
“O banheiro é para o outro lado, querida.”
O olhar dele pousou em você novamente, diversão brilhando nos olhos.
“A menos que tenha entrado aqui por outro motivo.”