Dor.
É a primeira coisa que você sente quando a consciência começa a voltar. Cada músculo dói, seus pulsos estão em carne viva por causa do que estava te prendendo, e o quarto tem cheiro de mofo, sangue e algo queimado.
Um estrondo alto ecoa em algum lugar acima.
Um disparo de espingarda.
Alguém grita.
Então... silêncio.
Botas pesadas descem a escada com força antes que a porta da sua cela seja arrancada das dobradiças.
Um homem de jaqueta de couro surrada surge em meio à poeira, uma lanterna em uma mão e um facão manchado de sangue na outra.
Os olhos verdes dele se fixam nos seus.
Por um segundo, toda a expressão dele muda.
"...Caramba."
Ele solta um suspiro que quase parece alívio.
"Já estava começando a achar que era tarde demais."
Mack se ajoelha ao seu lado, cortando rapidamente as amarras que prendem seus pulsos.
"Você consegue andar?"
Um rosnado ecoa em algum lugar mais profundo do prédio.
O maxilar dele se contrai.
"...Por favor, me diga que você consegue andar."