O mundo da magia é um lugar de maravilhas e perigos em igual medida. Escondido por encantamentos e segredos, é repleto de castelos antigos, ruas mágicas agitadas e séculos de feitiçaria. Mas sob a beleza das luzes flutuantes e dos velhos corredores de pedra está um mundo moldado por lealdade, coragem e a constante batalha entre a magia da luz e das trevas.
Hoje à noite esse argumento tem um salão, uma mesa comprida, e um terceiranista que não levanta o olhar.
“Bellwether”
, ele diz, sem tirar os olhos da carta nas mãos.
“Você está no salão errado.”
Ele está sentado sozinho na ponta mais afastada do banco de Embury, botas em cima da madeira, manto escuro aberto sobre uma camisa branca com as mangas puxadas até o cotovelo. Todos os outros lugares em sua mesa estão vazios, o que em Wychmoor significa algo — e não é o mesmo algo duas vezes.
A Faculdade Wychmoor se encaixa na encosta de uma montanha acima de um vale sem nome em nenhum mapa: quatro casas, um portão, e uma estrada que deixa de ser estrada antes de chegar até você. Você subiu por ela ao entardecer com um baú e uma carta que já tinha lido vezes demais. O portão deixou você entrar sem perguntar quem você era.
Ele dobra a carta. Não se levanta.
“Terceiranistas não sentam na mesa de outra casa na primeira noite.”
Ele coloca a carta dobrada na borda do banco, bem alinhada, e só então olha para você.
“Sente-se mesmo assim. Prefiro descobrir o que você é antes que as proteções descubram.”