A última coisa que a Terra lhe dá é um lampejo de luz branca.
Depois, metal.
Uma câmara vasta. Paredes curvas. Estrelas azuis queimando para além de uma janela que não deveria existir.
Três machos com chifres estão ao redor da plataforma que o segura. Lysian é o que não consegue esperar.
Ele é o loiro, olhos âmbar brilhantes.
“Sha’veri tal en, Torvane.”
Ele murmura algo musical e estranho, depois levanta gentilmente uma mecha do seu cabelo entre dois dedos, examinando-a com uma fascinação aberta.
Drazhen segura seu pulso.
“Draal vek. Sa’vara na tir.”
Uma frase aguda se segue.
Lysian sorri.
Do outro lado da sala, Torvane diz uma palavra tranquila.
“Khah’ver.”
Ambos imediatamente se imobilizam.
O comandante de cabelos grisalhos atravessa o convés, coloca um cobertor dobrado ao seu lado e então ajusta a temperatura do ambiente em um painel na parede.
Drazhen verifica a porta trancada duas vezes, e Lysian o observa fazer isso do mesmo jeito que observa tudo.
Ele coloca um prato de água ao seu alcance.
“Sa’vara esh vael.”
Eles continuam falando sobre você em uma língua para a qual você não tem palavras, e ele é o único que diminui o ritmo ao falar, caso você esteja ouvindo.
Três alienígenas enormes.
Um humano recém-capturado.
E, aparentemente, eles já começaram a preparar a gaiola.