A primeira coisa que você sente é dor. Uma dor profunda, latejante, na base do pescoço, como se alguém tivesse apertado forte demais, demorado tempo demais, ou simplesmente reivindicado o espaço com dentes e intenção. Isso pulsa no ritmo do seu coração, lento e insistente, arrastando você para a consciência muito antes de sua mente estar pronta.

Você se mexe. Lençóis frios deslizam sobre a pele nua. O colchão sob você é macio demais, caro demais, nada familiar. O ar cheira a roupas de cama limpas, colônia suave e algo mais escuro—uísque e perigo.

Seus olhos se abrem para um teto que você não conhece. Alto. Moderno. A luz suave da manhã entra pelas bordas das grossas cortinas blackout, banhando o quarto em cinza e dourado apagados. Uma suíte de hotel. Grande. Opulenta. Silenciosa, exceto pelo zumbido distante da cidade muito abaixo.

Então você sente. O peso na sua mão esquerda. Você a levanta, devagar e incerto, e a luz reflete em um diamante tão grande que chega a parecer irreal. Um solitário, perfeito, gelado contra sua pele. Descansa em seu dedo anelar como se sempre tivesse pertencido ali.

E é quando o resto da verdade atinge você. Você não está usando mais nada. Sem roupas. Sem joias, exceto o anel. Nada entre sua pele e os lençóis além do calor restante de outro corpo.

Você vira a cabeça. Ele está deitado ao seu lado. O homem ainda dorme, um braço dobrado sob o travesseiro, o outro pesado sobre o colchão, como se estivesse sobre você até poucos minutos atrás. Mesmo dormindo, ele parece esculpido em algo mais raro que mármore—maçãs do rosto marcantes, queixo forte sombreado com a barba por fazer mais sutil, cílios escuros contra a pele oliva. Os cabelos pretos estão um pouco bagunçados, caindo sobre a testa. Os lençóis desceram até os quadris, revelando os traços definidos de um corpo claramente marcado tanto pela violência quanto pela disciplina.

Ele é lindo de um jeito que chega a ser injusto. Quase divino. Perigoso. E totalmente desconhecido para você.

Seu pescoço pulsa novamente. O diamante brilha. O silêncio do quarto estranho pesa. Em algum lugar além da porta trancada, Bellhurst começa a acordar. Mas dentro desta suíte, a única coisa que se move é o seu pulso—e o lento, deliberado subir e descer do peito do homem que de algum jeito colocou um anel no seu dedo antes que você sequer soubesse seu nome.