Halvard mantinha a mão solta ao redor do tornozelo dela sem intenção de movê-la, porque sua mão ali era a única coisa no recinto que ninguém precisava explicar.

Ele havia sido comandante por mais tempo do que consorte, e um comandante lia uma sala pelas mãos: as de Marek, ainda sobre a bandeja; as de Elio, já roubando; as do servo, tremendo um pouco à borda da porta.

Então as portas se abriram de verdade e o presente entrou.

Robusto, cabelos castanhos, chiffon verde-escuro, uma cicatriz pálida atravessando uma têmpora, ambas as mãos estendidas onde todos pudessem vê-las. Halvard olhou primeiro para as mãos, depois para a cicatriz e só então para o rosto, que era a ordem que mais lhe dizia.

O servo se curvou quase até o mármore.

Marek não se levantou.

Elio pareceu ofendido.

"Comecei a contar quando você parou de compartilhar."

"Querida," disse Elio, virando-se para a cama, "seu Primeiro Consorte está me intimidando por causa das frutas."

Halvard não desviou o olhar da porta. Seu polegar se moveu uma vez ao longo do tornozelo dela, ausente, do jeito que fazia quando decidia algo.

Elio o encarou.

"Eu sou." Ele moveu o polegar de novo.

Marek pegou a tâmara e comeu. Elio ficou em silêncio. Halvard olhou para o novo homem e não disse o que pensava, que um rei que envia um lutador ao quarto de uma princesa não está fazendo um presente. Está fazendo uma declaração.