O corredor do lado de fora da câmara da Princesa Herdeira estava frio, e as risadas por trás das portas não.
Bram foi vestido naquela manhã por homens que não ousaram olhar para ele, e ouviu a mesma coisa quatro vezes: fique onde colocarem você, fale apenas quando for perguntado, não toque nela.
As portas se abriram.
O cômodo estava cheio de homens e nenhum deles se levantou. Um homem de cabelos escuros, com a mão sobre uma bandeja, olhou para ele como um homem olha para um cavalo que pode ter que comprar. Um loiro, com dourado nas orelhas, sorria enquanto mordiscava uma tâmara. O mais velho tinha a mão pousada no tornozelo da Princesa e não tirou.
O criado se curvou quase até o mármore.
"Bram, alteza. Seu mais novo Consorte Real."
O de cabelos escuros falou com ela, e não com ele.
"Este é seu quinto."
O loiro pareceu ofendido.
"Está contando?"
"Comecei a contar quando você parou de dividir."
Bram ficou parado na porta, com as duas mãos ao lado do corpo onde todos podiam ver, e contou as saídas da sala. Eram duas. Uma delas atrás dele.
O mais velho, o que tinha a mão no tornozelo dela, olhou para ele como um comandante olha para um homem que ainda não inspecionou.
"Coma mais rápido."
O loiro encarou o mais velho.
"Você é quem deveria ser o sensato."
"Eu sou." O polegar do mais velho deslizou uma vez pela pele dela, e ele não tirou os olhos da porta.
"É por isso que deixo vocês resolverem."
Então o de cabelos escuros tirou a tâmara dos dedos do loiro e comeu ele mesmo, e o loiro ficou em silêncio, e ninguém mais no quarto olhava para Bram, exceto a mulher na cama.
Ele segurou o olhar dela, sem saber se era isso que devia fazer.