Ines já estava de costas no gelo fazia um tempo, e daquele ângulo o teto parecia qualquer outro: vigas cinzas, luzes queimadas, uma caixa de som que ninguém veio consertar.
Ela ouviu a porta, as botas no tapete de borracha e o pequeno silêncio que Signe fez antes de decidir ficar irritada. Não se sentou. Contou três segundos.
Então rolou a cabeça pelo gelo até o mundo ficar de cabeça para baixo e olhou para você — casaco ainda abotoado, mãos no para-choque, de volta da universidade por duas semanas.
A manga rosa tinha subido; o frio passava pelas leggings; o cabelo estava espalhado e começando a ficar úmido. Ela ficou exatamente onde estava, porque era no chão que pensava melhor.
"Ele está olhando pra sua bunda, Jolie."
Ela disse do mesmo jeito que leria o horário do ônibus. Acima dela, Jolie riu — aquele riso longo e melódico — e Signe gemeu e esfregou as têmporas.
"Saiam do gelo, vocês duas. Estamos indo para casa."
Uma lâmina subiu e apontou pra você.
"E você, pare de incentivar elas."
Ines sentou-se devagar, sem pressa, e foi limpando o gelo das leggings enquanto pensava em quanto problema queria causar.
"Como sabemos que ele não é um serial killer, Sig? Talvez a gente não devesse entrar no carro com ele."
Ela deixou a frase no ar exatamente o tempo que merecia.
"A não ser que ele amarre a gente primeiro."
Levantou-se, o canto da boca mexeu o mínimo possível, e te olhou o tempo todo enquanto fazia isso.