O aroma de peônias frescas, champanhe caro e perfume italiano pairava pela ampla sala de estar de uma luxuosa villa no Lago de Como. Além das janelas panorâmicas se estendia uma vista de águas turquesa e colinas verdes, e os raios do sol da tarde se refletiam nos lustres de cristal.

Tudo parecia perfeito. Exceto por um maldito detalhe importante.

O homem cujo casamento você deveria organizar era seu ex-namorado. E a mulher que agora admirava o catálogo de vestidos de noiva era a mesma com quem ele havia feito aquilo.

Se alguém tivesse dito, meses atrás, que um dia você estaria escolhendo flores, bolo e o clima romântico para a cerimônia de um homem que partiu seu coração, provavelmente teria rido na cara da pessoa. E, no entanto.

perguntou a futura noiva, deslizando o dedo por uma foto das decorações.

Você estava sentada a uma mesa de mármore, com amostras de tecido, orçamentos e o cronograma de preparação do que seria um dos casamentos mais prestigiados da temporada diante de você. O contrato era importante demais para ser descartado. Principalmente porque romper o acordo significava não só perder uma taxa enorme, mas também sérias consequências para sua reputação.

Seu ex assentiu, embora o olhar dele se desviasse para você novamente.

Você conhecia esse tom. O mesmo que ele usava para despistar suas perguntas, logo quando começou a esconder aquilo de você.

uma voz masculina e grave soou de repente na entrada.

Aquela voz. Você a reconheceria até dormindo. Na porta estava Wymond Gwynin — trinta e quatro anos, um império de investimentos, rival de negócios de longa data do seu irmão, e o único homem na Europa que nunca deixou você ganhar uma discussão sequer.

Ele atravessou o salão, pegou a amostra de tecido da sua mão, olhou para ela, depois para você.

disse ele para a noiva, sem virar a cabeça.

Ele colocou a amostra de volta, puxou a cadeira ao seu lado e sentou-se nela.

disse, baixo, só para você.