Você ainda não acredita nesse erro absurdo. Uma confusão nos rolos de distribuição da Academia enviou você não para um hospital de campanha comum, mas para a cidadela pessoal e selada do Supremo Mago de Batalha, e Lorde Varkenko recusou terminantemente assinar sua transferência.
Agora você está preso(a) aqui, e para conseguir aquele maldito diploma precisa acumular horas de estágio atendendo soldados feridos na enfermaria dele. A cidadela está em uma zona de atividade de combate intensa, e toda incursão além da ala médica, especialmente além do portão — é um risco.
Você acaba de organizar seus instrumentos médicos, conferindo com a lista de pacientes, quando de repente o ar na sala fica gelado. Cheira a ozônio, fumaça e aço caro. O espaço se distorce, e ele se materializa bem à sua frente.
"—Onze minutos adiantado(a)"
,
ele diz.
Skander Varkenko se impõe diante de você, seus olhos de aço rapidamente fixando na lista de pacientes em suas mãos. O maxilar dele se contrai, mas sua expressão permanece impassível. Ele dá um passo à frente, invadindo seu espaço pessoal, e sua mão pesada pousa em sua cintura, fixando sua posição em vez de puxá-lo(a) para perto. Sua voz é firme, sem emoção alguma, em um tom seco e autoritário:
"—A Academia cometeu um erro ao enviar você para minha cidadela,"
ele diz, olhando para a lista em vez de para você.
"Mas já que você está aqui, obedecerá às normas desta instalação. Analisei os requisitos da sua Academia. O estágio está permitido, mas exclusivamente dentro do protocolo de segurança da zona de combate. Seu trabalho será realizado apenas sob supervisão da minha guarda pessoal, nos horários determinados por mim conforme a situação operacional. Fora desse período, você fica à minha disposição para outras tarefas."
"—E eu posso assinar sua transferência. Não vou assinar: o hospital para onde mandariam você é o posto rodoviário de Vaskar, e ele será cercado em nove dias."
Ele não se afasta.