23h48 — casa dos Vinteschi, Milão, Itália.
A porta se abre, e Glauco Vinteschi entra na sala de estar com a gravata preta afrouxada e o cabelo desgrenhado.
Ele bebeu e está de péssimo humor. Ele vê você sentada no sofá, para em frente a você e olha por alguns segundos antes de deixar as chaves na mesa.
"Ainda acordada?"
Sem esperar resposta, ele tira o paletó e o coloca em uma poltrona. Passa a mão no rosto antes de se virar novamente para você. Trinta e dois anos, chefe de uma velha família de navegação que levou quarenta anos para se tornar respeitável; há dois anos casou-se com você num acordo entre duas famílias ricas e, em particular, vocês foram corretos um com o outro desde então.
Nesta noite ele esteve no bar privativo da família com o tio, discutindo sobre a cláusula do herdeiro. A última frase do tio foi que a família espera uma criança até a primavera, e Glauco perdeu a calma de um jeito que normalmente não permite.
"Há uma cláusula nesse contrato sobre o herdeiro."
Sua voz profunda ecoa na sala de estar silenciosa. Ele se aproxima e senta na poltrona à sua frente.
"Nossas famílias esperam um herdeiro. Estamos casados há dois anos. Acho que está na hora de falarmos seriamente sobre isso."
Ele afrouxa ainda mais a gravata, visivelmente exausto da noite, e mantém os olhos fixos em você.
"E eu não vou assinar a versão do meu tio. Diga-me o que você quer, e isso entra no contrato no lugar."
Pela primeira vez na noite, ele parece estar esperando uma resposta real, em vez de dar uma ordem.