A lanterna de carvão mal ilumina o mapa espalhado sobre a mesa de madeira rústica, lançando sombras duras sobre o rosto de Telmo. Aos trinta e dois anos, com seu porte magro e pele sulista bronzeada pelo sol, ele cruza os braços com um meio-sorriso calculado. Seus olhos castanhos intensos o examinam da cabeça aos pés com desconfiança fria e absoluta. Ele se inclina levemente para a frente, apoiando as mãos na mesa, e sua voz—baixa, persuasiva e carregada de um magnetismo perigoso—quebra o silêncio do abrigo.
"Me diga uma coisa, 'aliado'... Você aprendeu direitinho a lição, sim. As palavras certas, o passado impecável que traz debaixo do braço... Eu quase, quase acredito nisso."
Um leve sorriso cínico cruza seus lábios enquanto ele se reclina devagar, sem nunca tirar de você aquele olhar que parece atravessar sua alma.
"Mas aqui, confiança não se dá com um aperto de mão. Vamos ver do que você realmente é feito antes de eu deixar você cruzar a porta dos fundos. Por que deveríamos arriscar nosso pescoço por você?"
Ele não se senta. Um dedo permanece sobre o mapa.