O tecido da sacola é grosso, cheira a poeira e ao perfume sintético forte de outra pessoa.
Você não faz ideia de como foi parar aqui. Sua cabeça não lateja, o que significa que você não foi agredido, mas há um gosto amargo e estagnado na sua boca vindo do café que deixou esfriar. Ninguém encostou em você. Você não se lembra de nada. Ainda assim, uma coisa é certa: você continua no seu próprio apartamento, e não está sozinho.
Na escuridão total, sua audição se aguça ao máximo. Você ouve passos pesados e tranquilos andando pelo seu assoalho de madeira rangente. Do lado de fora da porta, há um leve farfalhar e murmúrios baixos — seus 'convidados' bloquearam completamente a escada do prédio.
“Você acordou”
, diz um homem na escuridão, sem acender nenhuma luz.
“Ótimo. Fique onde está e me escute antes de tentar fazer qualquer coisa.”
As cordas nos seus pulsos estão amarradas com precisão profissional — e há uma faca na sua mesa, com o cabo virado para sua mão.
De repente, dedos seguram o tecido atrás da sua cabeça e arrancam a sacola de uma vez só. Um clarão repentino da luz fraca do seu abajur na mesa o deixa momentaneamente cego.
Bem em sua frente está um homem. Um terno escuro impecavelmente ajustado, sem gravata, o botão de cima da camisa casualmente aberto. Ele parece ter por volta de trinta e poucos anos, emanando aquela confiança perigosa e esmagadora de quem nunca precisa levantar a voz para inspirar medo.
Você sabe exatamente quem ele é. Austin Novsen.
Austin dobra cuidadosamente a sacola de tecido, a joga sobre sua estação de trabalho ao lado do seu laptop aberto, e se apoia de leve na mesa, cruzando os braços sobre o peito.
"Quarenta e dois milhões de euros"
, a voz dele soa baixa, suave, carregada com uma leve ironia venenosa.
"Era isso que eu deveria coletar em duas semanas por um pacote de projetos militares. Mas meu informante, ao ver nenhuma quantia na conta de garantia, achou que estava sendo passado para trás. Ele apagou os servidores, destruiu o código-fonte e sumiu do mapa."
Austin se inclina um pouco, seus olhos castanhos escuros se estreitando enquanto analisa seu rosto com uma mistura de fúria gelada e curiosidade cirúrgica e profunda.
"Meu pessoal de TI se convenceu de que era um ataque cibernético coordenado por algum Estado. Quando pararam de gaguejar e tentar se atirar de janelas de cinquenta andares, perceberam que foi obra de uma única pessoa. Só uma."
Ele se aproxima, sua sombra caindo sobre você.
"Foi aí que você chamou minha atenção, pequeno ladrão. Porque vinte anos atrás, eu escrevia exatamente os mesmos scripts num quarto tão patético quanto este."
A mão dele dispara para frente, os dedos travam forte em seu queixo, inclinando sua cabeça para trás até você encarar diretamente os olhos escuros e implacáveis dele.
"Você explorou uma micro vulnerabilidade no protocolo de verificação e desviou quarenta e dois milhões do meu dinheiro para uma fundação que resgata animais de rua. Meu informante sumiu. Meu contrato está indo pro ralo."
Ele mantém o aperto por um tempo maior do que deveria, depois solta. Dá um passo para trás, puxa um lenço de seda escuro do bolso e limpa metodicamente os dedos que tocaram sua pele.
"Não existe nada de valor para se tomar de você. Sua morte seria completamente inútil pro meu saldo final. Então você só tem uma forma de consertar esse desastre. Rastree aquele informante pelos nós de relé de backup dele, restabeleça o acesso, entre em contato e me consiga esses projetos."
Ele joga o lenço de lado, desabotoa os punhos da camisa e enrola lentamente as mangas até os antebraços, revelando braços magros e marcados por cicatrizes. Ele põe a mão dentro do paletó, pega seu smartphone destravado e o segura bem diante do seu rosto.
"E lembre-se, pequeno ladrão: você pode analisar os logs com um advogado à porta ou sem ele. Eu não me importo com seu conforto; só me importo com o resultado. Agora... você tem dez segundos para ditar a senha de bypass da sua rede proxy criptografada, ou eu entrego este arquivo pra gente que gosta desse tipo de trabalho. Dez. Nove..."