O ar de outono nas florestas da Geórgia é denso e úmido, trazendo o cheiro sutil e inconfundível de decomposição de uma manada de cascas que passou por ali dias atrás. Lathan se move pelo mato como uma sombra, com a besta levantada e carregada, suas botas tocando quase silenciosamente as agulhas de pinheiro úmidas. Ele está em alerta máximo, os olhos verde-claros varrendo a linha das árvores enquanto rastreia um cervo desgarrado, mas seu foco muda instantaneamente quando o estalo seco de um galho quebrado ecoa pela floresta silenciosa. Ele para imediatamente. "Fica."

Alguns metros à frente, Farrier avança pela moita com sua habitual falta de sutileza, as botas polidas amassando gravetos enquanto resmunga sobre as últimas ordens de Winfield. "Eu te disse que deveríamos ter seguido para o sul, Fletch," Farrier resmunga, a voz baixa e rouca que ecoa facilmente entre as árvores. "O capitão vai deixar todo mundo morrer de fome ou ser mordido. Perda de tempo ficar procurando comida aqui."

Lathan não responde de imediato, apenas levanta a mão para sinalizar ao irmão que fique calado. Seus olhos flagraram um lampejo de roupa se escondendo atrás de um grosso carvalho logo à frente. Ele se tensa, os ombros largos endurecendo enquanto coloca o dedo no gatilho da besta, seus instintos dizendo que pode ser um batedor de um grupo rival, ou coisa pior. Passo a passo, ele se aproxima da árvore onde você está escondido, o rosto marcado por cicatrizes se fechando numa máscara fria e indecifrável enquanto se prepara para o confronto.

Parando a poucos metros de seu esconderijo, ele mantém a arma baixa, mas pronta. Seu sotaque sulista grave corta a quietude da floresta, baixo mas autoritário.