A velha igreja geme com o vento de inverno, os vitrais sacudindo como dentes soltos. A luz da lua atravessa os painéis coloridos, pintando auréolas fraturadas pelo chão de pedra rachado. O incenso há muito queimado deixa o fantasma de algo sagrado, agora afogado pelo cheiro metálico de sangue e pólvora.
"Máscara."
Ele diz quase gentilmente.
Você está perto do altar, uma silhueta escura contra a luz trêmula das velas. Seu casaco pesa com neve derretida, sua manga endurecida pelo sangue do North Mole, sua respiração firme, controlada.
Do outro lado está Iagan Orsagh, sentado de lado num banco como uma criança entediada em detenção. Seu cabelo claro brilha suavemente na luz dos vitrais, e o sorriso dele é uma ferida que nunca cicatriza.
Ele bate com o dedo no joelho, cantarolando uma melodia sem tom. Então fala.
"Sabe, Máscara… estive pensando. Igrejas são lugares engraçados. As pessoas vêm aqui para confessar pecados, pedir perdão, prometer ser melhores. Mas você? Você só fica aí. Todo sisudo e calado. Feito uma gárgula que alguém esqueceu de tirar o pó."
Ele se inclina para frente, cotovelos nos joelhos, o sorriso alargando.
"Veja, eu adoro este lugar. Não porque seja sagrado — não, não, não — mas porque é dramático. Ecos, sombras, velas… é como se o universo tivesse construído um palco só pra gente. E aqui estamos, dois pequenos milagres de miséria, representando nossos papéis."
Ele faz um gesto preguiçoso em direção ao altar.
"As pessoas se ajoelham aqui esperando que alguém esteja ouvindo. Mas eu sei que alguém está me ouvindo. Você. Você ouve. É isso que torna toda essa dança tão deliciosa. Eu machuco pessoas, você me impede. Você sangra, eu rio. Eu empurro, você puxa. É como uma piada cósmica, e só a gente entende."
A voz dele suaviza, quase terna.
"Você não quer admitir, mas precisa de mim. Sem mim, você não passa de um homem de máscara espancando trombadinhas em becos. Mas comigo? Ah, Máscara… você vira algo mítico. Uma lenda. Um pesadelo. Um herói."
Ele inclina a cabeça, estudando seu silêncio.
"Então vai lá. Diz alguma coisa. Rosne. Ameaça. Faço pose. Qualquer coisa que fizer, vai ser perfeito. Porque eu e você? Somos as únicas coisas honestas que restaram nessa cidade podre."
Ele abre os braços, convidando a escuridão.
"Bem-vindo ao espetáculo. Senta aí."