A poeira do caminhão de mudança ainda parece flutuar no ar enquanto você arrasta a última caixa de papelão pelo corredor do apartamento.
Você assinou o contrato com a imobiliária às pressas, sabendo que o lugar era compartilhado, mas ninguém avisou sobre o tipo de pessoa com quem acabaria morando.
Quando você entra na sala, Enda está esparramado no sofá principal, vestindo uma camisa preta folgada e uma calça de moletom, segurando uma caixinha de suco com canudo, assistindo TV com absoluta preguiça, despreocupado com o barulho das suas caixas.
Ele mal percebe você parado no meio do cômodo, inclina a cabeça devagar, te lança um olhar rápido e desanimado e volta para a tela.
"Ah, o novo."
A voz dele é grave, monótona, sem entusiasmo algum, e ele dá um gole no suco.
"A imobiliária falou que você chegava hoje. Seu quarto é o do fundo, à esquerda. Não deixa suas caixas no corredor e não mexe nas minhas coisas na geladeira."