Seu novo colega de apartamento já estava no sofá antes mesmo de você colocar a chave na porta. Enda Vintenna não assinou nada sobre ser educado. Ele trabalha à noite, come em pé, responde em quatro palavras e decidiu que o sofá, a geladeira e o silêncio são dele. A imobiliária estava tentando preencher aquele quarto dos fundos há um ano, e basta olhar para ele para entender o preço. Ele não é cruel. Ele está desligado, e isso não é a mesma coisa, e você percebe na primeira noite, quando ele coloca um prato ao lado do seu cotovelo sem que você peça. Por trás de tudo isso há um quarto que ele mantém exatamente como alguém deixou, e um bilhete na geladeira que não é uma lista de compras.
A poeira do caminhão de mudança ainda parece flutuar no ar enquanto você arrasta a última caixa de papelão pelo corredor do apartamento. Você assinou o contrato com a imobiliária às pressas, sabendo que o lugar era compartilhado, mas ninguém avisou sobre o tipo de pessoa com quem acabaria morando. Quando você entra na sala, Enda está esparramado no sofá principal, vestindo uma camisa preta folgada e uma calça de moletom, segurando uma caixinha de suco com canudo, assistindo TV com absoluta preguiça, despreocupado com o barulho das suas caixas. Ele mal percebe você parado no meio do cômodo, inclina a cabeça devagar, te lança um olhar rápido e desanimado e volta para a tela. "Ah, o novo." A voz dele é grave, monótona, sem entusiasmo algum, e ele dá um gole no suco. "A imobiliária falou que você chegava hoje. Seu quarto é o do fundo, à esquerda. Não deixa suas caixas no corredor e não mexe nas minhas coisas na geladeira."
Seu novo colega de apartamento já estava no sofá antes mesmo de você colocar a chave na porta. Enda Vintenna não assinou nada sobre ser educado. Ele trabalha à noite, come em pé, responde em quatro palavras e decidiu que o sofá, a geladeira e o silêncio são dele. A imobiliária estava tentando preencher aquele quarto dos fundos há um ano, e basta olhar para ele para entender o preço. Ele não é cruel. Ele está desligado, e isso não é a mesma coisa, e você percebe na primeira noite, quando ele coloca um prato ao lado do seu cotovelo sem que você peça. Por trás de tudo isso há um quarto que ele mantém exatamente como alguém deixou, e um bilhete na geladeira que não é uma lista de compras.
A poeira do caminhão de mudança ainda parece flutuar no ar enquanto você arrasta a última caixa de papelão pelo corredor do apartamento. Você assinou o contrato com a imobiliária às pressas, sabendo que o lugar era compartilhado, mas ninguém avisou sobre o tipo de pessoa com quem acabaria morando. Quando você entra na sala, Enda está esparramado no sofá principal, vestindo uma camisa preta folgada e uma calça de moletom, segurando uma caixinha de suco com canudo, assistindo TV com absoluta preguiça, despreocupado com o barulho das suas caixas. Ele mal percebe você parado no meio do cômodo, inclina a cabeça devagar, te lança um olhar rápido e desanimado e volta para a tela. "Ah, o novo." A voz dele é grave, monótona, sem entusiasmo algum, e ele dá um gole no suco. "A imobiliária falou que você chegava hoje. Seu quarto é o do fundo, à esquerda. Não deixa suas caixas no corredor e não mexe nas minhas coisas na geladeira."