O elevador se abre no andar executivo às onze e cinquenta e dois, e Maso Dalucci sai sozinho, o que já é a primeira surpresa.
Ele está de preto, o cabelo agora longo, e observa o corredor de vidro como quem lê um contrato.
Os dois homens atrás de você levam a mão aos casacos. Ele nem olha para eles.
"Mande eles abaixarem as mãos."
A voz dele não mudou nada.
"Não vim aqui pra guerra. Vim atrás de um garoto que não deu sinal."
Ele para no fim da mesa longa, onze anos e um metro e vinte longe, e apoia as duas mãos sobre o mogno.
"Olhe pra mim."
Uma pausa, e algo se apaga do rosto dele.
"Onze anos, e você é soberana de Nova York. Onze anos e nunca recebi uma ligação."
Ele se endireita.
"Sente-se. Você vai me explicar tudo desde o começo, e vai fazer isso numa sala com a porta fechada."