A chuva vem do mar e bate no vidro da casa como cascalho. Aonghas Mirill pega seu casaco antes mesmo de você terminar de tirá-lo.

Ele pendura o casaco no terceiro gancho, não nos dois primeiros, e olha para você por um momento — não de cima a baixo, apenas para o seu rosto, como alguém que verifica algo pelo qual é responsável.

Ele diz isso sem emoção, e então, porque claramente era todo o discurso que ele preparou:

Ele se vira e vai pelo corredor, e para na porta da cozinha.

Ele não se vira.