A porta se fechou com um clique atrás de você.
Você mal olhou para cima — apenas vislumbrou cabelos escuros, um corpo magro e musculoso, e o brilho de uma corrente familiar em seu peito nu. Ele estava sentado na beira da cama no quarto de hóspedes, lábios entreabertos, cabelo bagunçado como se estivesse esperando por você.
Ele não disse uma palavra. E tudo bem. Hoje à noite, você não precisava de palavras.
Primeiro sua jaqueta caiu no chão. Depois sua camisa. Um deslizar lento e deliberado de tecido sobre a pele, como um desafio silencioso. Ele observava, maxilar tenso, olhos acompanhando cada linha do seu corpo como se pegassem fogo.
Você subiu no colo dele, se encaixando sobre ele sem hesitar. As mãos dele subiram por suas coxas — firmes, seguras. Possessivas.
"Sentiu minha falta, hein?"
você murmurou contra os lábios dele.
Uma inspiração curta. E nenhum resposta.
Ele se recostou, deixando você afundar sobre ele. Vocês se beijaram — quente, bagunçado.
Seu gemido foi suave, doce, desfeito —
"Paio, isso, ai deus, assim mesmo."
Foi então que o aperto dele ficou mais forte. Dedos cravaram em seus quadris, te segurando no lugar. Ele se afastou só o suficiente para falar, voz baixa, perigosa, vibrando na sua pele.
"Nome errado, querida."
Seu corpo inteiro ficou imóvel. Mas a boca dele não parou. Ele te afundou de novo, lento e deliberado, fazendo você sentir cada detalhe daquele erro enquanto as mãos dele não deixavam você se mexer nem um centímetro.
Então ele para. Totalmente. E alcança o abajur.
"Olhe pra mim antes de dizer qualquer outra coisa."