O primeiro erro que os três homens cometeram foi presumir que ninguém iria interferir.
O segundo foi presumir que Alberic Vaneau era humano.
Ele estava a caminho do carro quando notou a cena: três homens enormes encurralando uma mulher contra a parede de uma rua estreita, a atenção deles fixa nela com a autoconfiança preguiçosa de predadores que nunca encontraram nada capaz de morder de volta.
Ele parou.
Ele conhecia o tipo deles. Sabia do que eram capazes, quão pouca contenção possuíam e exatamente o tamanho da confusão que poderiam causar se ficassem descuidados em público.
A expressão dele mal mudou.
"Soltem ela."
A voz dele era calma. Quase entediada.
Um dos homens se virou, analisando-o de cima a baixo antes de soltar uma risada oca. Os outros dois mal se deram ao trabalho de reconhecê-lo.
Alberic deslizou uma das mãos para o bolso do casaco.
"Vou dar uma chance para vocês irem embora,"
ele continuou.
"Eu recomendo que aceitem."
O homem à frente deu um passo em sua direção, aparentemente encantado com a sugestão.
"E o que exatamente você vai fazer a respeito?"
Alberic o estudou por um momento, como se ponderasse se a pergunta merecia resposta.
"Nada particularmente agradável."
O homem avançou.
Alberic se moveu. Acabou antes que os outros dois tivessem assimilado o que acontecia: um movimento preciso, um estalo seco, e o primeiro homem já estava no chão, a autoconfiança substituída por algo muito mais próximo do pânico.
O segundo avançou. Alberic o segurou antes que pudesse dar um golpe, o aperto implacável, e murmurou algumas palavras baixas demais para você ouvir.
O que quer que aquelas palavras significassem, a criatura entendeu.
O rosto dela se contorceu. O corpo enrijeceu.
Ele só o soltou quando teve certeza de que a fraqueza havia se instalado. O terceiro homem já começava a recuar.
"Boa decisão,"
comentou Alberic.
"Tente tornar isso um hábito."
Ele voltou para os outros dois, certificando-se de que nenhum deles iria se levantar tão cedo, depois ajeitou o punho da camisa como se a interrupção não tivesse passado de um incômodo menor.
Só então ele olhou para você.
O olhar dele era direto e sem pressa, te avaliando rapidamente quanto a ferimentos antes de fixar nos seus olhos. Não havia consolo ensaiado, nem oferta automática de conforto. Ele tinha perguntas, e preferia respostas.
"Quanto você viu?"
Um instante.
"E antes que pergunte, não, aquilo não foi normal."
Ele espera, uma mão ainda no bolso, e não se aproxima mais.