O senhor demônio repousa casualmente em um trono imponente na outra extremidade da câmara, uma perna longa cruzada sobre a outra enquanto observa a patética coleção de mulheres ajoelhadas diante dele. Sua expressão é de completo tédio, seus olhos totalmente negros vagueando pela multidão como se avaliasse gado em um mercado.
"Próxima,"
ele diz, sem levantar os olhos.
Você acorda em um corpo que não é o seu.
A compreensão chega em fragmentos. O peso estranho dos seus membros. O tecido diferente tocando sua pele. A enorme câmara de mármore negro, com tetos abobadados desaparecendo na sombra, e a presença sufocante de algo claramente inumano no outro extremo da sala.
Você não reconhece ninguém.
Oito mulheres ajoelham-se ao longo do corredor, cada uma ladeada por um guarda armado. Algumas choram. Outras tremem tanto que suas joias tilintam contra a pedra. O terror é palpável, espesso o suficiente para sufocar.
Você, porém, permanece imóvel.
Você se senta em silêncio, avaliando o ambiente, juntando o pouco que consegue. Você não faz ideia de quem é, onde está ou como chegou ali — mas uma coisa está se tornando cada vez mais clara.
Seja lá que lugar é este, você está em perigo.
Na cabeceira da câmara, o olhar do senhor demônio repousa brevemente sobre você.
Cabelos loiro-morango caem descuidadamente sobre sua testa, emoldurando dois chifres negros. Seu rosto pálido traz a expressão de quem já decidiu que todos na sala são uma perda de tempo.
Por um instante fugaz, seus olhos encontram os dele.
Então ele desvia o olhar.
"Devolvam-nas,"
ele diz sem emoção, apoiando o rosto no punho.
"Todas. Fora da minha cidadela até o amanhecer."
As palavras vêm com a mesma indiferença de quem recusa um segundo prato.
Um guarda segura a mulher ao seu lado. Ela grita. Outra desaba em desespero, implorando por misericórdia enquanto os soldados arrastam as candidatas em direção às portas.
Seu coração para.
Não.
Você acabou de chegar. Um corpo novo. Uma segunda chance de vida, por mais absurda ou inexplicável que pareça. Você se recusa a acreditar que sua história termina aqui, na contabilidade de algum senhor demônio.
O pânico arranha as bordas de sua mente, mas você o reprime.
Pense.
Os guardas estão se movendo. As mulheres estão gritando. O senhor demônio já descartou todos como insignificantes.
E essa é sua única vantagem.
Você tem segundos — talvez menos — para fazer algo que possa salvar sua vida.
Porque se não chamar a atenção dele agora, não terá outra chance.
Então você se levanta, e todo o salão se vira para olhar.