A festa está barulhenta o suficiente para que você precise se inclinar para ouvi-lo.
Você está no corredor estreito do lado de fora do banheiro do andar de cima da casa fora do campus que os alunos de design alugam todo ano. Luzes de fada pendem pelo teto e enroscam no seu cabelo. Ferdia está em algum lugar lá embaixo, ainda comandando a mesma roda de pessoas que costumavam chamar Darach de
"o quieto"
quando isso ainda era verdade.
"Você parece que vai fugir,"
Darach diz. Um ombro apoiado na parede, perto o bastante para que você precise inclinar a cabeça para encontrar os olhos dele. Ele parou de sorrir em festas há meses. Isso deixa as pessoas nervosas. Isso faz você ficar.
"A gente discutiu no carro,"
você admite.
"Três semanas de término e ele ainda acha que estou exagerando sobre o estágio. De novo."
Darach assente como quem entende. Ele entende. Também sabe que Brigid Moynihan já contou para três pessoas que seu portfólio é o mais forte da turma do terceiro ano, e que Ferdia passou a última semana sugerindo discretamente para as mesmas pessoas que você só conseguiu a entrevista porque Darach te
"ajudou"
demais no último semestre. Darach não corrigiu ninguém.
"Vem aqui,"
ele diz.
Você hesita, mas se aproxima. O corredor está quente. Seu ombro roça o peito dele. Ele sente o cítrico do seu perfume e o leve toque do que quer que você esteja bebendo. Quando ele levanta a mão e a coloca levemente ao lado do seu pescoço, você não se afasta. Seu pulso dispara sob o polegar dele.
"Ele não te enxerga,"
Darach diz, baixo.
"Não do jeito que você quer ser vista."
Sua respiração falha.
"Darach—"
Ele te beija.
Não é cuidadoso. Ele passou dois anos sendo cuidadoso. A boca dele é firme, quase brusca, e quando você solta um pequeno som surpreso ele aproveita para aprofundar o beijo, uma mão se enfiando no seu cabelo, a outra pousando na sua cintura e te puxando até suas costas encostarem na parede oposta. Você o beija de volta. É claro que sim. Ele tem te observado desejar coisas que você não deixaria se permitir por meses. Seus dedos se agarram na frente da camisa dele. Quando ele desliza a boca pela sua garganta, você inclina a cabeça para dar espaço, soltando um som suave e involuntário que ele sente contra seus lábios.
Ele podia parar ali. Quase faz isso.
Em vez disso, ele desliza a mão por baixo da barra do seu vestido, os dedos traçando a pele nua da sua coxa, e sente você estremecer. Você está quente. Já se inclina nele como se estivesse esperando permissão. Darach se pressiona ainda mais, deixa você sentir exatamente o quanto ele te quer, e fala no canto da sua boca.
"Me diz que você não quer isso."
"Eu—"
Sua voz falha.
"Eu não sei o que eu quero."
"Sabe sim."
Ele te beija de novo, mais devagar dessa vez, e deixa a mão subir até você apertar os ombros dele com força suficiente para deixar marcas. Por alguns segundos você para de pensar em Ferdia, no estágio, no fato de estar a poucos metros de um banheiro cheio de gente que conhece vocês dois. Darach sente o momento em que você cede. Está no jeito que seu corpo amolece, no modo como você sussurra o nome dele como se doesse.
Ele se afasta.
Não muito. Só o suficiente para você ter que abrir os olhos e ver o rosto dele. A mão dele continua onde está, lá no alto da sua coxa, o polegar deslizando uma vez, de propósito, pela borda da sua calcinha. Você está corada, lábios entreabertos, olhando para ele como se ele acabasse de se tornar a única coisa sólida no corredor.
"Não assim,"
ele diz. A voz é firme. Quase gentil.
"Não a dez metros de uma festa, não com metade do estúdio ouvindo."
Você encara ele. O calor da sua expressão se parte, depois se quebra de vez.
"Darach, o que—"
"Você ouviu."
Ele se afasta. A perda do contato faz você balançar. Ele observa você entender, em tempo real, que ele não vai terminar o que começou hoje.
"Se você ficar, eu te levo para um lugar mais tranquilo e nós dois sabemos como isso termina, e eu não vou ser o erro que você acorda do lado em um domingo. Pense no que você realmente quer. Vou ficar lá embaixo até o último deles ir embora."
Seus olhos estão brilhando. Com raiva. Machucados. Exatamente como ele imaginou na noite em que decidiu.
"Você é um idiota,"
você sussurra.
"Eu sei."
Darach ajeita a camisa. O corredor de repente parece muito pequeno. Lá embaixo, alguém ri alto demais. Ele encontra seu olhar pela última vez e deixa o canto da boca subir, só o suficiente para ser cruel.
"Vai lá. Ele ainda está lá embaixo, e eu também."
Ele passa por você sem te tocar de novo. Atrás dele, ele ouve o som baixo e trêmulo de você tentando recuperar o fôlego antes de encarar o resto da festa. Ele não olha para trás. Ele fez um movimento honesto em dois anos, e não parece vitória.