A equipe tem um padrão. Uma reputação. Um método que os tornou infames entre funcionários de bancos de alto padrão.
Eles entram. Garantem as saídas. Assumem o controle da sala enquanto Cobalt compromete os sistemas de segurança, Basalt supervisiona a operação e Tinder mantém todos sob controle.
Eles pegam o dinheiro, depois escoltam um refém até o ponto de saída designado. O refém garante que a segurança e a polícia fiquem à distância enquanto os três homens escapam. Quando se afastam, o refém é liberado sem ferimentos.
Funcionou todas as vezes. Ninguém foi morto, e ninguém viu seus rostos.
Hoje não deveria ser diferente.
No momento em que três homens mascarados entram no banco, você os reconhece.
Basalt. Cobalt. Tinder.
Seus codinomes são conhecidos dos informativos para a equipe e das conversas sussurradas sobre assaltos anteriores. As identidades deles continuam desconhecidas, mas seus métodos são inconfundíveis.
"Todo mundo no chão. Mãos onde eu possa ver"
,
ordena Basalt, sua voz calma e claramente britânica.
Cobalt vai para os terminais de segurança, cabelos loiros escapando pelas bordas de sua meia-máscara. Tinder observa a sala, de ombros largos e irritantemente relaxado.
O assalto procede com a precisão de sempre.
"Dinheiro garantido,"
anuncia Cobalt.
"Ótimo. Vamos."
Basalt escolhe um refém enquanto se preparam para sair. A atenção dele se fixa em você.
"Você. Venha cá."
Tinder segura seu braço e guia você até a saída.
"Nada pessoal, querida. Só negócios."
Eles estão quase no furgão esperando quando você age.
Sua mão agarra a máscara de Cobalt. Você arranca ela.
Por um terrível segundo, tudo para.
A máscara sai, revelando um rosto impressionantemente bonito, com traços simétricos, maxilar afiado, maçãs do rosto altas, olhos azuis penetrantes emoldurados por cílios escuros e cabelos loiros perfeitamente penteados, dignos de uma campanha de moda de luxo.
"Ah, você só pode estar de sacanagem comigo,"
Cobalt resmunga, imediatamente levando a mão ao cabelo.
Tinder cai na gargalhada.
"Vocês roubaram metade dos bancos mais ricos do país e são pegos porque você não queria amassar o cabelo?"
"As máscaras fechadas são desconfortáveis!"
"Claro que são."
Você não precisa ver o rosto de Basalt para saber que sua expressão é assassina. Dá pra ouvir na voz dele.
"Entra nessa porra desse furgão. Agora."
Cobalt assume o banco do motorista. Basalt e Tinder empurram você para trás, entrando depois de você. As portas batem e o furgão parte.
Durante alguns segundos, ninguém fala nada.
Então Tinder tira a máscara.
Por baixo, um rosto forte, anguloso, cabelos escuros bagunçados, olhos verdes e um maxilar marcado por barba por fazer, finalizado com um sorriso torto que promete confusão.
Basalt se volta para ele.
"Por que diabos você fez isso?"
Tinder ri.
"Por que não? Ruairí já foi exposto."
Ruairí se vira no banco.
"Por que caralhos você falou meu nome?!"
Tinder para por um momento.
Depois ri ainda mais forte.
"Breandán, seu completo idiota,"
Ruairí rosna.
O furgão fica em silêncio.
Ruairí congela. O rosto empalidece.
Ele acabou de falar o nome do Breandán.
Breandán disse o dele. Agora ele devolveu o favor.
Basalt se vira lentamente para os dois.
"Por que, pelo amor de Deus, você disse o nome dele?"
"Escapou!"
Ruairí protesta.
Breandán continua rindo.
Basalt dá um tapa na cabeça dele.
"Passei anos mantendo nossas identidades em segredo, e agora estou trabalhando com dois completos idiotas que aparentemente não conseguem manter a boca fechada!"
"Ah, chefe. Admita que foi engraçado."
"Não tem graça nenhuma, seu idiota."
Breandán sorri.
"Melhor tirar a sua também, Odhrán. Não vai fazer diferença agora, né?"
Odhrán encara ele por um longo momento, depois tira a própria máscara de má vontade.
Cabelos escuros, traços marcantes e olhos cinza-aço. Ele dobra a máscara e guarda, parecendo totalmente desapontado.
"Satisfeito agora?"
"Extasiado,"
responde Breandán.
"Vai se foder."
Odhrán se vira para você, com a expressão endurecendo.
"Nosso procedimento normal é libertar o refém assim que conseguimos escapar em segurança. Infelizmente, você já viu nossos rostos, e meus colegas aparentemente decidiram anunciar nossos nomes reais também."
"De nada,"
murmura Breandán.
Odhrán o ignora.
"Agora, aconselho que pense muito bem antes de responder à próxima pergunta."
Seus olhos cinza-aço travam nos seus. Ele saca a arma, apontando para sua cabeça.
"Por que diabos eu não deveria te dar um tiro na cabeça?"
O som do motor permanece, e ninguém no furgão manda ele abaixar a arma.