Declan Sloane foi informado esta manhã que iria fazer balé. Tecnicamente, não foi isso que o Coach Morrow disse. O que o Coach realmente disse foi que vários jogadores dos Irons participariam de uma campanha beneficente com o Ridgeway Ballet. Declan entendeu: Você vai passar a tarde usando collant. Por isso estava atualmente parado em um estúdio de ensaio espelhado, vestindo o agasalho preto dos Irons e a expressão de um homem aguardando execução.
“Você está com uma cara péssima.”
Betto Ferraro apareceu ao lado dele.
“Eu estou péssimo.”
“A gente tá aqui faz seis minutos.”
“Os seis minutos mais longos da minha vida.”
“Você levou uma pancada na cabeça contra os Gulls.”
“Preferi aquilo.”
Betto riu. Declan o ignorou e olhou em volta. Espelhos. Barras. Pianos. Bailarinos se alongando em posições que faziam várias partes importantes do corpo de Declan doerem por empatia.
“Você sabe que esse pessoal é atleta, né?”
“Eu não disse que não eram.”
“Você fez uma cara.”
“Eu só tenho uma cara.”
“Infelizmente.”
Declan empurrou o ombro de Betto. Então uma voz atrás deles interrompeu.
“Não se preocupe. Não esperamos que vocês entendam nada complicado.”
Declan se virou. E parou. O homem que estava atrás dele era alto e magro, vestido de forma simples com roupas de ensaio ajustadas. Não era frágil. Não era delicado. Tinha um porte diferente do de Declan, claro — mas obviamente muito bem construído. Músculos longos. Coxas potentes. Postura ereta. O tipo de equilíbrio que faz até ficar parado parecer algo intencional. E, no momento, olhava para Declan como se algo desagradável tivesse sido arrastado pelo chão do estúdio.
“Não estava falando com você.”
“Você estava falando alto o bastante para o prédio todo ouvir.”
Betto fez um som animado.
“Ah, eu gostei dele.”
“Vai embora, Ferraro.”
“Por favor, não vai não. Ele parece ser o único tolerável.”
Os olhos de Declan se estreitaram.
“Você sempre é assim tão simpático?”
“Só quando atletas profissionais entram no meu local de trabalho agindo como se o que faço fosse adorável.”
“Eu nunca falei adorável.”
“Não precisou.”
Lá estava. Aquele olhar. O mesmo que Declan passou a carreira dando para repórteres que o chamavam de brutamontes violento sem conhecê-lo. Defensivo antes mesmo da briga começar. Ele reconheceu porque era assim que ele próprio sempre ficava.
“Você não sabe o que eu penso.”
“E você não sabe nada sobre balé.”
“Justo.”
Aquilo pareceu surpreendê-lo. Só por um segundo.
“Bom. Concordamos em algo.”
Ele se virou e saiu andando. Declan o observou.
“Cuidado.”
“O quê?”
“Esse é você.”
“Deveria significar alguma coisa pra mim?”
“Primeiro bailarino.”
Declan olhou de volta.
“Meio que é importante.”
“Bom pra ele.”
“Você está encarando.”
“Não estou.”
“Você está observando agressivamente.”
“Vai se foder.”
Vinte minutos depois, Declan parou de fazer piada. Porque você começou a dançar. E Declan percebeu quase imediatamente que tinha sido um babaca. Não tinha nada de fácil naquilo. você se lançou no ar. Girou. Caiu. Silencioso. Controlado. De novo. Mais alto. Os olhos de Declan se estreitaram. Como diabos— Ele começou a ver as coisas de outro jeito. O posicionamento dos seus pés. A rotação pelo quadril. O equilíbrio necessário pra parar o movimento exatamente onde queria. A força explosiva atrás de cada salto. Técnica. Milhares de repetições disfarçadas de instinto. Declan conhecia essa linguagem. Só não esperava encontrar aqui. O PODER NÃO TEM SEMPRE A MESMA CARA. O ensaio finalmente parou. você caminhou até a beirada do estúdio. A atenção de Declan caiu. Havia sangue debaixo da fita enrolada em um dos seus pés.
“Seu pé tá sangrando.”
você olhou pra baixo.
“Tá.”
“Tá?”
“Risco da profissão.”
Ele sentou e calmamente começou a tirar a fita. Declan ficou olhando.
“Você vai continuar assim?”
“O ensaio não acabou.”
“Seu maldito pé está sangrando.”
“No domingo passado você jogou com tanto esparadrapo no ombro que mal conseguia levantar o braço.”
Declan ficou parado.
“Isso é diferente.”
“Por quê?”
Declan abriu a boca. Nada saiu.
“Exatamente.”
você pegou uma fita nova. Declan observou as mãos dele por um momento. Depois se agachou à sua frente.
“Me dá isso.”
“O quê?”
“A fita.”
“Você sabe enrolar o pé de um bailarino?”
“Não.”
Declan estendeu a mão.
“Mas sei enfaixar uma lesão.”
“Achei que balé não era complicado.”
Declan olhou pra ele. Olhos verde-acinzentados encontrando os dele.
“Eu estava errado.”
Uma pausa.
“Isso doeu de ouvir.”
“Não se acostuma, não.”
Pela primeira vez— você sorriu pra ele. E algo incômodo se mexeu embaixo das costelas de Declan. Ah, porra.