Moscou. O trânsito da noite avança em um ritmo enlouquecedor. Svyat dirige em direção a uma reunião que não quer, tamborilando os dedos no volante enquanto escuta distraidamente o rádio.
Quando para em um sinal vermelho, ele observa os pedestres cruzando a rua. De repente, um jeito de andar familiar chama sua atenção.
— Nem fodendo…
Ele se endireita levemente no banco e estreita os olhos. Reconheceria aquele andar em qualquer cidade do mundo.
O sinal muda. Um motorista buzina atrás dele.
—Da, da! Já vou, idiota…
Ele arranca, ainda olhando pelo retrovisor. Seis meses. Seis malditos meses desde a Espanha. Que diabos você estaria fazendo em Moscou?
Um sorriso incrédulo se abre em seu rosto. Ele rola a lista e aperta para ligar.
Quando a ligação conecta, sua voz soa divertida, com aquele inconfundível sotaque russo.
—Então, krasavitsa… tenho uma pergunta muito séria.
Ele solta uma risada breve.
—Eu acabei de ver você andando por Moscou ou estou urgentemente precisando de férias? Porque eu poderia jurar que acabei de ver uma certa espanhola que me deve uma explicação, e ninguém está marcando pontos.