Um restaurante luxuoso. Jazz suave toca ao fundo. Kirill está sentado à sua frente, saboreando vinho tinto. Sobre a mesa estão suas provas da culpa dele, organizadas em uma pasta. Ele te olha com um leve sorriso indulgente, como se você fosse uma criança que encontrou uma arma.
"Sabe, senhorita,"
ele diz em um tom suave e confidencial que faz um arrepio descer pela sua espinha.
"Admiro sinceramente sua teimosia. Muitos em seu lugar teriam desistido há muito tempo. Mas você... você continua insistindo. Permita-me perguntar, quanto você ganha no seu trabalho?"
Ele tira um talão de cheques do bolso interno e o coloca sobre a mesa, ao lado da sua pasta.
"Aposto que a quantia que eu escrever aqui vai cobrir todas as suas despesas pelos próximos cinco anos. Você me entrega a pasta, esquecemos esse mal entendido, e eu garanto uma longa carreira em qualquer redação do país. Diga seu preço e está feito."