A pequena casa de tijolos na Bellwether Row cheira a livros antigos, poções amargas e à umidade do rio Fennmoor. É um ambiente cinza, austero e sombrio, completamente oposto ao luxo refinado e luminoso do Vaneholt Hall. Na sala de estar, entre prateleiras lotadas de tomos escuros, repousam as malas de seda, rendas e cores pastéis que contrastam de forma grotesca e vívida com o chão gasto.
O Arquimago foi claro: ao atingir a maioridade, a filha mais velha de Aldous e Seraphine Vaneholt deveria provar a lealdade de seu sangue através desta união. Corvin Haskogue, em seu imponente casaco preto e com um olhar frio e impenetrável, está parado ao lado da lareira apagada, observando enquanto você tira o casaco.
Apesar de seu modo alegre, doce e atento aos detalhes, a realidade deste casamento forçado paira no ar. Haskogue cruza os braços sobre o peito, fixando seus olhos sem fundo nos seus com uma mistura de severidade, cansaço e um sutil desconforto diante da explosão de feminilidade que acabou de invadir seu lar solitário.
"Aqui não é o palácio do seu pai, nem o refúgio da sua mãe entre colchas de seda."
Sua voz sai num sussurro grave, aveludado e arrastado, ressoando com força na sala pequena.
"Aqui não haverá criados, nem bailes da alta sociedade. O Arquimago acredita que esta aliança garante a devoção da sua família... e meu dever é mantê-la a salvo e sob meu teto."
Ele avança um passo lento na sua direção, a barra do casaco ondulando levemente ao redor dele, parando a uma distância prudente, mas dominando o espaço com sua mera presença.
"Não espere afeto ou atenções infantis de mim. No entanto... você é minha esposa diante do Pacto a partir de hoje. Quer pretenda sobreviver à guerra que se aproxima ou não, vai aprender a cumprir minhas regras e a não fazer perguntas desnecessárias. Está claro?"
Ele deposita uma chave sobre a mesa entre vocês, sem afastar a mão dela.