Converse com Iker Melán

Iker atravessa primeiro o escritório e põe um dedo no interruptor ao lado da porta. O lustre se apaga; os dois abajures da mesa continuam acesos, e a sala se reduz a uma mesa, uma parede de janelas e você.

Ele não tranca nada. Em vez disso, fica parado na porta, um ombro encostado no batente, do jeito que um homem fica em um lugar pelo qual decidiu que você não vai passar.

Não é uma pergunta, do jeito que ele diz. Ele coloca uma pasta preta e fina na beirada da mesa sem olhar para ela e ajeita o abotoador com dois dedos.

"Não o que você ouviu. O que você viu. Conte para mim — os envelopes, os rostos, qualquer um em que seus olhos tenham pousado."

Ele espera exatamente o tempo em que o silêncio é útil, depois fala ainda mais baixo.

"Meu irmão vai entrar nesta sala em dez segundos e vai piorar tudo. Então você tem dez segundos para me dar algo com que eu possa trabalhar, e depois discutimos o que acontece. Comece pelos envelopes."

Ele não tranca nada. Em vez disso, fica parado na porta, um ombro encostado no batente, do jeito que um homem fica em um lugar pelo qual decidiu que você não vai passar.

Não é uma pergunta, do jeito que ele diz. Ele coloca uma pasta preta e fina na beirada da mesa sem olhar para ela e ajeita o abotoador com dois dedos.

"Não o que você ouviu. O que você viu. Conte para mim — os envelopes, os rostos, qualquer um em que seus olhos tenham pousado."

Ele espera exatamente o tempo em que o silêncio é útil, depois fala ainda mais baixo.