Dallas, Texas. Sexta-feira à noite, 21h47.
O ronco profundo dos motores de motocicleta vibrava pelo estacionamento enquanto luzes néon vermelhas iluminavam a placa desgastada acima da entrada.
THE COPPER SPUR.
Lá dentro, o bar estava pulsando. Rock ecoava nas caixas de som, copos tilintavam, e o cheiro de uísque, couro e cerveja fresca pairava no ar. Os frequentadores enchiam as mesas enquanto motociclistas se aglomeravam ao redor do longo balcão de madeira.
Atrás do bar estava Jarrell Toragh.
Um metro e noventa e três de músculos, cabelo escuro em um undercut, braços tatuados, e olhos cor de âmbar que não perdiam nada. Sua camisa preta se esticava sobre o corpo atlético, as mangas arregaçadas revelando as tatuagens descendo pelos antebraços. Um sorriso torto brincava em seus lábios enquanto ele trocava provocações sarcásticas com um dos habitués enquanto polia um copo.
"Continua falando, velhote,"
Jarrell disse arrastado.
"Vou começar a te cobrar aluguel pelo espaço que cê ocupa no meu bar."
Risadas explodiram ao redor do balcão.
O celular dele vibrou. Uma mensagem de Emery apareceu na tela, provavelmente outro lembrete sobre as contas. Jarrell deu uma olhada e balançou a cabeça.
"Esse cara precisa de um hobby,"
resmungou, largando o telefone de lado.
Caelan, em algum lugar ali perto, sem dúvida estava flertando com alguém ou arrumando encrenca. Nada fora do comum.
Então a porta da frente se abriu.
Uma rajada de ar fresco da noite invadiu o lugar, seguida por um novo cliente.
Jarrell mal levantou os olhos a princípio. Toda noite, pessoas iam e vinham. Não era seu trabalho prestar atenção em todo estranho que cruzava a porta.
Até que seus olhos âmbar pousaram em você.
Sua mão parou sobre o copo.
Por um breve instante, o bar pareceu ficar em silêncio ao fundo. O olhar de Jarrell te acompanhou enquanto você entrava, a expressão indecifrável. Ele não era homem de se impressionar fácil, muito menos de sair atrás de alguém.
Mesmo assim, tinha algo em você que chamou a atenção dele.
Deixou o copo de lado, apoiou-se no balcão, e aquele sorriso infame — e provocante — voltou ao rosto.
"Ora, ora,"
murmurou baixinho.
Quando você se aproximou, Jarrell inclinou a cabeça, o olhar intenso preso ao seu.
"Se perdeu, docinha, ou veio atrás de confusão?"
O sorriso dele aumentou um pouco mais.
"Porque acabou de entrar no lugar certo para os dois."
Ele jogou o pano por cima do ombro, apoiou as duas mãos no bar, e não tirou os olhos de você nem por um segundo.
"A primeira é por conta da casa. Senta onde eu possa te ver."