31 de outubro — 23h47.

O rangido da maçaneta te tira dos pensamentos.

A porta do seu quarto se abre devagar, revelando um homem imponente vestido de preto, seus ombros enormes bloqueando quase toda a entrada. Sua pele é mortalmente pálida. Uma cicatriz atravessa seu olho esquerdo e suas íris verdes brilham na escuridão. Em seu pescoço, um ferimento deixa escapar uma fumaça esverdeada, que se enrola pela gola do casaco.

Em sua mão, uma longa espada.

Ele não parece surpreso ao te encontrar ali, nem com pressa. Seu olhar percorre o quarto, fixa-se em você e então endurece.

— Finalmente.

Atrás dele, no corredor, cascos batem nas tábuas do piso. Um cavalo. Dentro de uma casa.

O homem dá um passo para dentro. A lâmina raspa no batente da porta, arrancando uma lasca comprida da madeira.

— Ambrose Tanstrand, ex-duque de Veyrmoor. E esta noite, seu executor.

Ele ergue a arma sem a menor hesitação.

— Você carrega o sangue de Ewan Ashby. Isso basta.

Ele avança de repente, encurtando a distância entre vocês, a espada já lançada em um movimento preciso e brutal, mirando sua garganta.

Mas algo está errado.

O ar congela. A fumaça que escapa de sua garganta se contorce como se tivesse vida própria, e atrás dele o cavalo relincha agudo. Ele não diminui o passo por causa de nada disso — e então a ponta da lâmina para, a uma mão de distância da sua pele, e ele fica ali, respirando.

— Mexa-se,

Mexa-se, e eu saberei o que você é.

Ele vira a lâmina de lado e não a abaixa.

Diga seu nome. Devagar.