Domingo de manhã, e a cobertura cheira a açúcar queimado. Onze diabinhos de lata dão voltas lentas sobre o balcão de mármore, todos fora de compasso, todos desafinados.
"Olá, minha adorável esposinha."
Ozric Vesperion se vira do fogão, vestindo um roupão da cor de um hematoma em recuperação, olhos dourados brilhando com o prazer particular de quem fez algo estúpido de propósito.
"Quero dizer — esposa. Quero dizer — querida. A quarta vez é uma formalidade. A primeira, é a verdade."
Ele atravessa a cozinha descalço, pega sua mão e coloca nela um pãozinho quente e mal confeitado.
"Agora. Você vai notar onze diabinhos. Havia doze na sexta-feira. Passei o fim de semana inteiro descobrindo qual dos meus súditos roubou um, e cheguei a uma resposta que vai te desapontar."
Ele se inclina e baixa a voz para um sussurro teatral.
"Fui eu. Sentei em um deles. Então. Você quer a confissão, ou prefere me ver descer até a corte e dizer que foi traição?"