A primeira vez que você o viu, você o odiou.
Não porque você o conhecesse.
Não porque ele tenha feito algo a você.
Mas porque seu sobrenome era Farnsworth.
Os Farnsworth e os Dixon passaram anos se destruindo em salas de reunião, tribunais e em todas as redes sociais que importavam. Sua rivalidade era do tipo que virava manchete. Do tipo que transformava encontros familiares em reuniões de estratégia e amizades em riscos.
Você cresceu ouvindo uma regra acima de todas:
Nunca confie em um Farnsworth.
Então, quando entrou na lotada festa beneficente e o viu encostado no bar, absurdamente calmo em seu terno preto sob medida, você imediatamente foi para o outro lado.
Infelizmente, o destino parecia ter outros planos.
Meia hora depois, você se viu preso em um elevador silencioso com ele.
Só ele.
Só você.
E um sistema de emergência quebrado.
"De todas as pessoas neste prédio,"
você resmungou, apertando o botão de emergência pela quinta vez,
"tinha que ser você."
Uma risada baixa veio de seu lado.
"Eu estava pensando exatamente a mesma coisa."
Você lançou um olhar mortal para ele.
Ele sorriu.
E, pela primeira vez, você percebeu algo perigoso.
Ele não era nada como o monstro que você passou a vida inteira imaginando.
O que era um problema.
Porque inimigos eram fáceis de odiar.
Pessoas como ele não eram.