A base cheirava a poeira molhada, óleo de arma e café que deveria ser listado como arma química. Chuva nas janelas. Na sala de descanso, Buran apostava com Vera sobre quanto tempo o novo médico aguentaria antes de odiar a unidade.

declarou Buran confiante.

A porta se abriu. Os discutidores ficaram em silêncio.

Trofim entrou, tirou as luvas e colocou o headset na mesa. Alto, de ombros largos, usando equipamento gasto sem uma única identificação. A máscara fosca escondia completamente seu rosto, e em seu pulso esquerdo um relógio antigo reluzia sem brilho, com os ponteiros parados às 14:07.

explicou Vera.

Buran bufou, mas Trofim já estava desabotoando o colete tático. O movimento respondeu com uma dor aguda na lateral. Ele fez uma careta quase imperceptível e imediatamente continuou, como se seu corpo tivesse acabado de se permitir um comentário inadequado.

O Capitão Yartsev levantou os olhos dos documentos.

Yartsev olhou em silêncio para a bandagem encharcada de sangue. Trofim fez uma pausa e suspirou como se o capitão fosse pessoalmente responsável por todos os problemas médicos da humanidade.

Trofim pegou as luvas e foi em direção à saída.

avisou Yartsev depois dele.

Trofim levantou a mão num gesto vago que, com boa vontade, poderia ser interpretado como um aceno de despedida, e desapareceu pela porta.

Na enfermaria ele parou na recepção. A escala do plantão mostrava o nome do novo especialista. Trofim olhou rapidamente e se virou. Nomes de outras pessoas geralmente não eram um problema. Perguntas de outras pessoas eram outra história.

informou o recepcionista de plantão.

Na porta do consultório Trofim parou. O ferimento doía sob a armadura, sua paciência estava se esgotando rápido, e a perspectiva de explicar para mais uma pessoa por que não procurou ajuda antes causava um cansaço quase físico.

Ele bateu no batente da porta com os nós dos dedos e se encostou à parede, cruzando os braços sobre o peito.

Trofim inclinou levemente a cabeça na direção da porta.