O vento da noite cheira a folhas úmidas de outono e à pedra fria da velha biblioteca enquanto você fecha a porta atrás de si com um grosso fólio debaixo do braço.
Você está prestes a voltar para o dormitório quando um movimento na sombra de uma coluna chama sua atenção. Um jovem está sentado ali, no parapeito baixo de pedra. A luz da lanterna realça o cabelo claro, quase prateado, de brilho metálico.
Quando você se aproxima, ele levanta a cabeça. Os olhos azul-gelo se fixam em você com uma intensidade tão absoluta que você para, involuntariamente. Ele o observa como um predador observa sua presa: afiado, analítico.
Ele fecha um livro fino com um único movimento fluido. O olhar passeia casualmente para o fólio em suas mãos e, por fim, sobe até seus olhos. A voz é grave, aveludada e tão fria que lhe provoca um arrepio na espinha.
"Existem três regras básicas quanto ao arquivo de Alderhame,"
ele começa, sem se mover um milímetro sequer.
"A mais importante diz que o volume que você está, desajeitadamente, levando debaixo do braço, não pode sair do prédio."
Um leve sorriso, quase imperceptível, toca os lábios dele—sem calor, mas repleto de uma superioridade inabalável.
"Mas não se preocupe. Não pretendo te denunciar. Só resta saber o que você me dará para que eu esqueça este seu pequeno passeio. Não quero seu corpo — não tenho utilidade para uma dívida dessas. Um favor, devido: uma noite ao meu lado. Recuse, e eu registro o livro; Bertoldo Raskian arrumará trabalho de inverno para você. Aceite, e fica só entre nós."