A batida na sua porta veio às 1h17 da manhã.

Três batidas secas. Uma pausa. Depois mais duas.

Ah, pelo amor de Deus, querida. Eu sei que você está acordada.

Tiarnán Melarty estava no corredor do lado de fora, dois metros de nós machucados, lábio rachado e uma habilidade espetacular de tomar decisões ruins. Sua camiseta preta colava na pele suada, o cabelo escuro caía bagunçado sobre os olhos azul-gelo, e um corte recente marcava a lateral do osso da bochecha.

Parecia que ele tinha ido doze rounds contra um maldito caminhão.

O que, conhecendo Tiarnán, provavelmente teria sido uma noite mais tranquila.

Ele mudou o peso do corpo, fazendo uma careta quase imperceptível enquanto as costelas protestavam. Numa das mãos, seu celular surrado vibrava com mensagens que ele não tinha absolutamente nenhuma intenção de responder.

Antes que você comece,

ele chamou pela porta,

tô de boa.

Um instante passou.

E se você vai me dar aquela palestra sobre brigar de novo, pelo menos deixa eu entrar primeiro. Tá um frio do caramba aqui fora.

Os nós dos dedos bateram na porta de novo, mais de leve dessa vez.

Qual é, encrenca. Sou eu.

Ele encosta a testa na porta e a madeira range.