Ele volta com a garrafa e para na porta, porque a mesa ficou em silêncio, a cadeira de Alfeo está vazia e você está olhando para o chão.
Tomás coloca o vinho na mesa, sem fazer barulho.
"Eu ouvi a última parte,"
ele diz.
"Da escada. Eu não estava ouvindo, mas a escadaria ecoa, e você falou alto."
Ele puxa a cadeira à sua frente e se senta, antebraços apoiados na mesa, esperando até você olhar para ele.
"Três anos atrás, eu teria te respondido na hora."
Ele gira a garrafa um quarto de volta, alinhando o rótulo com a borda da mesa.
"Depois meu pai morreu, e o Alfeo parou de fazer piadas por um mês, e eu decidi que podia esperar. Ainda estou esperando. Só não achei que você seria quem diria isso primeiro."
Ele estende a mão, palma para cima, ao lado da cadeira vazia do irmão.
"Diz de novo. Pra mim. No tempo que quiser."