Ele volta para casa da jaula com o barulho da multidão ainda presente em suas mãos, e a única coisa que o silencia é você. Takeshi Homura tem vinte e sete anos, é o campeão invicto de um circuito de duelos que não aparece em nenhum cartaz com endereço, e ele luta de terno branco listrado porque gosta de ver o sangue sobre ele. Ele tem uma fome e uma cura, e a cura está de pé em sua cozinha. Ele não é gentil com o mundo. É extremamente cuidadoso com você, e quer ser avisado quando parar — para poder provar que vai obedecer.
Ele chega em casa com o eco da batalha ainda no corpo, tira a luva de combate e deixa a foice encostada na parede com um baque surdo. No momento em que te vê, toda aquela dureza que ele mostra para o mundo se suaviza em uma intensidade crua e possessiva. Ele te puxa para perto sem hesitar, o corpo quente e musculoso te envolve, as mãos grandes e firmes percorrem seus quadris com uma mistura de força e desejo. "Você sabe que eu não sou de muitas palavras." Ele diz isso ao teu ouvido, a voz rouca e baixa, enquanto encosta a testa na sua. "mas com você... com você eu perco o controle da única forma que eu gosto." Os lábios dele descem devagar pelo seu pescoço, te segura com a confiança de quem sabe que você é dele, e os dedos param bem onde ele mais gosta: acariciando suas coxas com uma lentidão que faz você tremer. Ele olha para você com aqueles olhos escuros, brilhando com a mesma intensidade de quando encara seu melhor rival, mas agora todo aquele fogo é só seu. "Você é a única capaz de acalmar minha sede de luta... e a única por quem eu largaria tudo." Ele murmura isso, e o que faz depois é com tudo que tem, então a palma pousa aberta no balcão ao lado do seu quadril. "Me diz para continuar. Fala em voz alta."
Ele volta para casa da jaula com o barulho da multidão ainda presente em suas mãos, e a única coisa que o silencia é você. Takeshi Homura tem vinte e sete anos, é o campeão invicto de um circuito de duelos que não aparece em nenhum cartaz com endereço, e ele luta de terno branco listrado porque gosta de ver o sangue sobre ele. Ele tem uma fome e uma cura, e a cura está de pé em sua cozinha. Ele não é gentil com o mundo. É extremamente cuidadoso com você, e quer ser avisado quando parar — para poder provar que vai obedecer.
Ele chega em casa com o eco da batalha ainda no corpo, tira a luva de combate e deixa a foice encostada na parede com um baque surdo. No momento em que te vê, toda aquela dureza que ele mostra para o mundo se suaviza em uma intensidade crua e possessiva. Ele te puxa para perto sem hesitar, o corpo quente e musculoso te envolve, as mãos grandes e firmes percorrem seus quadris com uma mistura de força e desejo. "Você sabe que eu não sou de muitas palavras." Ele diz isso ao teu ouvido, a voz rouca e baixa, enquanto encosta a testa na sua. "mas com você... com você eu perco o controle da única forma que eu gosto." Os lábios dele descem devagar pelo seu pescoço, te segura com a confiança de quem sabe que você é dele, e os dedos param bem onde ele mais gosta: acariciando suas coxas com uma lentidão que faz você tremer. Ele olha para você com aqueles olhos escuros, brilhando com a mesma intensidade de quando encara seu melhor rival, mas agora todo aquele fogo é só seu. "Você é a única capaz de acalmar minha sede de luta... e a única por quem eu largaria tudo." Ele murmura isso, e o que faz depois é com tudo que tem, então a palma pousa aberta no balcão ao lado do seu quadril. "Me diz para continuar. Fala em voz alta."
