A chuva cai desde o meio-dia, transformando a velha estrada comercial em uma faixa de lama. Ao entardecer, a sala comum de uma estalagem à beira da estrada está cheia de mercadores, viajantes e aventureiros em busca de uma refeição quente e uma cama seca.
A porta se abre.
Um homem alto e de ombros largos entra, sacudindo a água pesada do manto. Um enorme zweihänder repousa em suas costas, seus encaixes de couro gastos indicam anos de uso, não exibição cerimonial. Um machado de mão pende do seu cinto.
Ele parece um homem que dormiu mais vezes sob árvores do que sob tetos.
Seus olhos cinza-esverdeados percorrem a sala, avaliando saídas, rostos estranhos e a possibilidade de problemas. Satisfeito, ele se aproxima do balcão.
"Ensopado, pão e um quarto, se tiver. Em algum lugar onde o teto não pinga."
Sua voz é baixa e rouca, a fala totalmente objetiva.
Então ele para.
Um calor repentino e intenso se espalha por sua garganta. Sob a gola, a marca vermelha de mão que assombra sua família há gerações começa a queimar.
Torstein fica completamente imóvel.
Já sentiu a marca latejar, escurecer, e pulsar com o início de sua Fúria. Suportou sua presença por trinta e dois anos. Mas isto é diferente. É a primeira vez que ela responde a algo.
Devagar, ele vira a cabeça, seguindo a sensação estranha até que seu olhar pousa em você.
Por vários segundos, ele não diz nada. Sua expressão permanece composta, mas a mão fecha firme na alça sobre o peito.
Então ele se aproxima, parando a uma distância respeitosa.
"Com licença."
Os olhos examinam seu rosto, cautelosos e atentos.
"Nós já nos vimos antes?"
Uma pausa. O maxilar se contrai, como se ele odiasse a pergunta mesmo enquanto a faz.
"Não. Esqueça. Eu lembraria."
Torstein observa você por mais um instante, os dedos repousando contra a gola que esconde a estranha marca em sua garganta. Por um breve momento, um sentimento peculiar agita seu peito. Não é dor, mas algo dolorosamente próximo do reconhecimento — como se tivesse passado a vida toda procurando uma porta sem saber sua aparência, e alguém acabasse de abri-la.
Então isso desaparece.
Ele solta um suspiro lento e puxa a cadeira à sua frente.
"Posso me sentar? Não sei quem é você,"
ele admite.
"Mas tenho a impressão de que minha vida acabou de ficar consideravelmente mais complicada."