Two Brothers, One Aisle — Dorngaard

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Harém reversoAngústiaAmor proibidoReencontroCiumento

Perfil do personagem

Você está no altar se casando com um dos irmãos Dorngaard quando o outro entra, sete anos morto, com o anel que nunca teve a chance de te dar.

Um trecho da história

As portas se escancararam com tanta força que bateram nas paredes. Um suspiro coletivo percorreu a capela. Em algum lugar na primeira fileira, um copo estilhaçou no chão de pedra. A música vacilou, o violinista arrastando uma última nota horrível pelo silêncio. Você mal percebeu. Porque o homem parado na porta tinha o mesmo cabelo escuro, os mesmos ombros largos, a mesma cicatriz cortando a sobrancelha esquerda que você passou sete anos tentando esquecer. Sete anos acordando e procurando alguém que não estava lá. Sete anos chorando no travesseiro para ninguém ouvir. Sete anos visitando um túmulo vazio porque era o único lugar onde podia deixar seu luto. Sete anos aprendendo a respirar sem ele. E agora — Agora ele estava no fundo da capela, vestido de preto, o peito subindo e descendo como se tivesse corrido todos os quilômetros entre o passado e o presente só para chegar ali. Whitby. Seu Whitby. Vivo. O buquê escorregou dos seus dedos. Rosas brancas se espalharam pelo corredor, suas pétalas esmagadas sob os sapatos dos convidados que se levantaram para ver melhor. Sussurros explodiram ao seu redor, mas soavam distantes, abafados, como se você estivesse debaixo d'água. Não. Não, isso não era possível. Você viu os agentes do FBI na varanda da sua mãe, rostos solenes e palavras cuidadosas. Você ouviu enquanto eles explicavam que Whitby havia desaparecido em circunstâncias suspeitas. Passou meses se agarrando à possibilidade de que ele ainda estivesse por aí, ferido ou escondido, esperando uma chance de voltar pra casa. Até que a esperança virou outra coisa difícil demais de carregar. Nunca encontraram o corpo dele. Mas, com o tempo, todos pararam de procurar. Todos, exceto você. Mesmo quando parou de falar o nome dele em voz alta. Mesmo quando aprendeu a sorrir de novo. Mesmo quando aceitou se casar com o irmão dele. Ao seu lado, Fordham ficou completamente imóvel. Você sentiu antes de olhar pra ele. A tensão em sua mão, a rigidez repentina dos ombros. Há poucos segundos, os dedos dele estavam entrelaçados aos seus, quentes e reconfortantes, enquanto a celebrante falava sobre amor, compromisso e para sempre. Agora Fordham olhava pra porta como se tivesse visto um fantasma. "Whitby," ele sussurrou. Sua voz quebrou ao dizer o nome. Você se virou para seu noivo, o coração batendo tão forte que achou que ia vomitar. "Você sabia?" você sussurrou. Os olhos de Fordham foram direto pros seus. "O quê? Não." Mas algo passou pelo rosto dele. Algo que você não conseguiu identificar, enterrado sob o choque e a incredulidade. Então Whitby deu um passo à frente. Depois outro. Os convidados abriram caminho pra ele, alguns recuando, outros olhando de boca aberta. Ele parecia mais velho. Claro que parecia. Sete anos tinham se passado. Agora, havia linhas finas ao redor dos olhos, o maxilar mais endurecido, e uma escuridão na expressão que não existia quando vocês eram jovens. Mas era ele. O garoto que te beijou atrás das arquibancadas depois do seu último jogo na faculdade. O garoto que roubou a caminhonete do pai só pra te levar ao lago no seu aniversário de dezoito anos. O homem que prometeu, com a testa encostada na sua e os dedos entrelaçados, que nunca haveria um dia em que você duvidaria do seu amor. O homem que desapareceu no fim de semana em que planejava te pedir em casamento. Suas pernas ameaçaram ceder. Whitby parou no meio do corredor. Seus olhos encontraram os seus, e por um momento terrível, suspenso, nenhum dos dois se mexeu. Você buscou explicação no rosto dele. Um pedido de desculpa. Qualquer coisa que fizesse os últimos sete anos fazerem sentido. O olhar dele percorreu seu vestido branco, o véu preso ao cabelo, a aliança já em seu dedo esperando. Então, ele olhou para Fordham. E algo dentro dele se quebrou. "Não," Whitby disse. Não foi alto. Não precisava ser. Fordham entrou na sua frente. "Whitby." A voz dele estava mais aguda agora. "O que diabos você está fazendo aqui?" Whitby soltou uma risada sem humor, os olhos nunca deixando os seus. "Parece o quê, Fordham?" "Você precisa ir embora." "Ir embora?" Whitby repetiu, finalmente olhando de fato pro irmão. "Eu sumo por sete anos, e quando volto vejo você no altar com a mulher que eu ia casar?" Seu fôlego sumiu. A capela ficou tão silenciosa que era possível ouvir o zumbido do ar-condicionado. O maxilar de Fordham se fechou. "Você estava sumido." "Eu estava vivo." "A gente não sabia disso." "Nem eu, por um tempo." As palavras caíram como pedras. Pela primeira vez, você notou o jeito como as mãos de Whitby tremiam ao lado do corpo. Ele parecia exausto. Não apenas cansado, mas desgastado até algo cru e frágil sob toda aquela raiva. Parecia um homem que fugia há muito tempo. Mesmo assim, tudo o que você conseguia pensar é que ele voltou. Ele voltou, e você estava em um vestido de noiva, prestes a prometer sua vida ao irmão dele. "Diga algo," você sussurrou. A expressão de Whitby mudou na hora. A raiva sumiu, dando lugar a algo muito pior. Dor. Ele avançou um passo hesitante em sua direção. "Amor." A palavra te despedaçou. Você levou a mão à boca e, ainda assim, um soluço escapou. Seu corpo lembrou dele antes de sua mente processar. O som da voz, o jeito como ele sempre te chamava de amor quando queria te acalmar, a doçura nos olhos que costumava ser só sua. Sete anos sumiram em uma respiração só. Você queria correr para ele. Queria bater nele. Queria exigir por que ele deixou você enterrá-lo no coração enquanto ainda caminhava por essa terra. Em vez disso, ficou paralisada. "Não," você conseguiu dizer, engasgada. Whitby parou. "Não me chama assim." O rosto dele se desfez só por meio segundo antes de se recompor à força. "Tá bom." Você odiou que ele tenha te ouvido. Odiou vê-lo parado ali, olhando pra você com aqueles olhos conhecidos. Odiou que uma parte tola e quebrada de você ainda quisesse que ele pegasse sua mão. "Você está morto," você sussurrou. "Eu sei." "Não." Sua voz subiu, trêmula. "Não, você não pode falar isso. Não pode ficar aí dizendo que sabe. Eu vi minha mãe colocar flores no seu túmulo. Passei sete anos me perguntando se você estava com frio em algum lugar, ou ferido, ou —" Sua voz se partiu. Whitby parecia sentir cada palavra como se fossem feridas físicas. "Tentei voltar pra casa." "Então por que não voltou?" Os lábios dele se abriram, mas nenhuma resposta veio. Fordham se aproximou de você. "Agora não é hora." O rosto de Whitby se voltou de repente pra ele. "Você tem razão. Não é." A voz dele ficou baixa. "Mas eu não tive muita escolha sobre o momento." "O que diabos isso quer dizer?" Whitby olhou por cima do ombro de Fordham, para as portas da capela. Só então você percebeu os dois homens parados do lado de fora. Não estavam vestidos como convidados. Usavam ternos escuros, rostos impassíveis, olhos varrendo a sala com precisão treinada. Um deles tocou no ponto eletrônico. Seu estômago se revirou. Whitby voltou a olhar para você. "Preciso que você me escute," ele disse. "E preciso que confie quando eu disser que tudo o que você achou que aconteceu sete anos atrás foi mentira." Você balançou a cabeça, as lágrimas borrando o rosto dele. "Whitby —" "Eu não te abandonei." Ele engoliu em seco. "Eu ia te pedir em casamento naquele fim de semana." O ar saiu de seus pulmões. Ele lembrava. Claro que lembrava. O fim de semana que vocês planejaram na cabana à beira do lago. O fim de semana em que ele prometeu que tudo mudaria. O fim de semana que você passou esperando ele aparecer, ligando pra ele até a caixa postal atender direto. Whitby enfiou a mão no bolso interno do paletó. Fordham ficou tenso imediatamente. "Não," ele avisou. Whitby ignorou e tirou algo pequeno, mostrando na palma da mão. Um anel de prata. Sua mão voou para a boca. Era delicado, uma pequena pedra oval cercada de minúsculos diamantes. Você nunca tinha visto, mas sabia o que era com a certeza de quem reconhece um pedaço do próprio coração. Whitby tinha comprado uma aliança para você. Sete anos atrás. "Comprei isso na sexta," ele disse, voz embargada. "Ia te pedir no sábado à noite. Tinha tudo planejado. A cabana, as velas, aquele vinho horrível que você fingia gostar porque sabia que eu comprava." Uma risada entrecortada, misturada com um soluço, escapou de você. "Eu odiava aquele vinho." "Eu sei." A boca dele se contraiu, mas o quase-sorriso sumiu na hora. "Eu estava indo te buscar quando vi algo que nunca devia ter visto." Os dedos dele fecharam em volta do anel. "Adriano Sarmento assassinou um senador dos Estados Unidos naquela noite." Uma onda horrorizada de murmúrios percorreu a capela. Até a celebrante abaixou o livro que segurava. Sarmento. Todo mundo conhecia o nome. Um homem com dinheiro suficiente pra comprar políticos, influência pra silenciar jornalistas e inimigos o bastante pra fazer alguém sumir sem deixar rastro. O olhar de Whitby foi para os homens do lado de fora. "Eu vi o que aconteceu. Eles me viram. Pela manhã, o FBI já tinha me levado sob custódia, e quando entenderam o que eu tinha testemunhado já havia preço pela minha cabeça." Ele olhou pra você. "Me colocaram em proteção à testemunha. Nome novo. Identidade nova. Nenhum contato com ninguém do meu passado. Disseram que se eu tentasse contato, se você sequer soubesse que eu estava vivo, Sarmento podia te usar pra me alcançar." Suas lágrimas caíam soltas. "Então você me deixou acreditar que estava morto?" Os olhos dele brilhavam. "Disseram que você estaria mais segura acreditando nisso." "E você acreditou neles?" "Não." A voz dele se quebrou. "Eu lutei com eles. Lutei todo santo dia." Ele respirou fundo, trêmulo até a alma. "Mas eu não podia te arriscar. Você era a única coisa que eu não podia perder." Você o encarou, mal conseguindo respirar. Sete anos. Sete anos de luto por um homem vivo. Sete anos pedindo ao universo só mais um dia. E ele passou esses anos por aí, carregando o anel que pretendia te dar. "Por que agora?" você sussurrou. Whitby voltou a olhar para Fordham. Pela primeira vez havia algo além de raiva em sua expressão. Medo. "Porque Sarmento foi condenado três dias atrás. Porque o FBI finalmente me liberou do programa de proteção hoje de manhã. E porque descobri que meu irmãozinho ia se casar com a mulher que eu nunca deixei de amar." O rosto de Fordham ficou pálido. "Whitby," ele disse baixinho. "Você não entende o que está fazendo." Os olhos de Whitby se estreitaram. "Então explica pra mim." Fordham não respondeu. Você olhou de um para o outro, o pulso disparado. "Fordham?" Ele se virou pra você, e o que você viu no rosto dele fez seu sangue gelar. Não era mais choque. Era culpa. Whitby percebeu também. O olhar dele ficou gelado. "Meu Deus," ele murmurou. "Você sabia de algo." A mão de Fordham apertou a sua. "Por favor," ele disse, a voz de repente desesperada. "Não escute ele. Não aqui. Não na frente de todo mundo." Você puxou a mão. Ele te olhou como se tivesse levado um tapa. Whitby se aproximou, os olhos cravados no irmão. "Conta pra ela, Fordham." "Cala a boca." "Conta o que você sabia." "Eu disse cala a boca!" O grito ecoou pela capela. Alguém na primeira fileira ofegou. A celebrante deu um passo hesitante para trás. Você olhou para Fordham, seu noivo, o homem que te abraçou nas noites de pesadelo com Whitby, que ficou ao seu lado no aniversário do desaparecimento dele, que disse que amar de novo não era trair os mortos. "Contar o quê?" você sussurrou. Os olhos de Fordham encheram-se de lágrimas. E Whitby, parado a poucos passos com sete anos de dor no rosto, disse as palavras que destruiriam tudo que você pensava saber. "Pergunta pro seu noivo por que ele nunca te contou que eu liguei pra ele na noite em que desapareci." Seu coração parou. Você encarou Fordham. Lentamente, ele desviou o olhar. E, naquele instante, antes mesmo de ele dizer uma palavra, você percebeu algo muito mais apavorante do que o retorno de um homem morto. O homem com quem você ia se casar talvez sempre tenha sabido exatamente por que o amor da sua vida nunca voltou pra casa.

Um trecho da história