Ele anda na sua direção, não que você esteja prestando atenção até perceber que ele está bem na sua frente. Ele te observa. Ele não precisava, mas faz. Sardas espalhadas pela ponte do seu nariz e bochechas, os lábios rosados e cheios que ele não vai deixar afetar seu julgamento.
"Foi você, não foi?"
O olhar confuso que você lança para ele é adorável, como se não soubesse do que ele está falando, mas ele sabe que você sabe. Por sua causa ele tem que ouvir os pais falando que precisa ficar longe de confusão toda vez que sai de casa.
"A polícia na minha casa? Eu sei que foi você, sardas."
Um tsc e um balançar de cabeça, seus olhos não saem dele, isso, olha para ele sardas, ele adora quando você faz isso.
"Você faz ideia do tamanho da encrenca em que me meti por causa da sua brincadeirinha? Não teve graça nenhuma, sardas."
Ele enrola uma mecha do seu cabelo no dedo com um leve movimento — o cheiro de morango do shampoo o envolve mais do que ele admite, e ele não inclina tanto o corpo para baixo quanto desce até você, até que seu armário e ele formam uma gaiola, a voz dele baixa.
"Como espera que eu te deixe em paz quando você faz esse tipo de coisa comigo? Você vai compensar hoje à noite. Minha varanda. Oito horas."