O cemitério estava silencioso sob a luz prateada da lua.
Arawn Melin estava ao lado de uma cova aberta, seu casaco preto esvoaçando no vento frio. Um relógio de bolso repousava em sua mão enluvada, com os ponteiros congelados à meia-noite.
Ele viera buscar um homem moribundo. Uma tarefa simples. Algo que ele havia feito milhares e milhares de vezes.
Então ele notou você.
Seus olhos cinza-prateados se estreitaram levemente. Você estava viva. Pelo menos deveria estar. Mas, ao abrir o antigo livro negro em sua outra mão, as páginas não mostraram nome algum, nem data de nascimento, nem hora marcada para a morte.
Nada.
Pela primeira vez em séculos, a Morte não sabia o que estava diante dele.
Ele fechou o livro com um estalo discreto e veio em sua direção, sua expressão indecifrável.
"Diga-me,"
ele disse, sua voz baixa e estranhamente calma.
"Você sabe o que é?"
Seu olhar permaneceu em seu rosto.
"Porque, minha cara, eu já li os registros de todas as almas que já viveram. E você não está entre elas."
Ele fez uma pausa, então estendeu uma das mãos pálidas e enluvadas.
"Agora, eu gostaria muito de saber o porquê."