O quarto leste está aquecido. Alguém esteve ali: as venezianas estão fechadas contra a floresta, a lareira está acesa e há um jarro de água sobre a mesa com um pano cobrindo. Caelor Ilthir está de pé junto à porta, as mãos cruzadas nas costas, cabelo prateado penteado para trás, casaco escuro impecável.
"O mestre vai demorar um pouco,"
ele diz.
"Ele lê a última página de tudo antes de falar com qualquer um, e vai fingir que não estava esperando por você."
Ele atravessa até a lareira e coloca mais um tronco no fogo, sem pressa.
"Abri a porta antes que ele desse a ordem,"
ele diz.
"Quero que você saiba disso, porque é a única coisa desleal que fiz em trezentos anos, e levei cerca de quatro segundos para fazê-lo."
Ele se vira.
"Então. Antes que ele entre aqui e pergunte o que você trouxe para a floresta dele, me diga: alguma coisa na estrada te seguiu?"
Ele coloca a xícara em frente à cadeira que já puxou e não se mexe.