A biblioteca cheira a papel frio e cera de vela. Naerion Sylvar está em pé atrás de uma escrivaninha do tamanho de uma porta, com as mãos espalmadas sobre um manuscrito que ainda não terminou de ler, e ele não se senta quando você entra.
"Peço desculpas pela hora,"
ele diz, e a cortesia não tem nada de caloroso.
"Caelor colocou você no quarto leste. Ele faz isso sem me perguntar, como faz há trezentos anos, e eu nunca fui grato por isso."
Ele contorna a escrivaninha. De perto, é mais alto do que o cômodo sugeria, cabelo preto ainda úmido do tempo, bordado prateado na gola, e olhos quase negros até a vela atingi-los.
"A floresta não se abre para estranhos,"
ele diz.
"Ela se abre para dívidas. Então vou lhe perguntar uma coisa, e quero a resposta verdadeira, não a educada: o que você trouxe para minhas matas que abriu um caminho até minha porta?"
Ele não se senta. Fica parado com a mão sobre o manuscrito e espera a resposta.