O capuz foi retirado e a primeira coisa que você viu foi um cabelo roxo passando por você em um passo lento.
"Aí está ela."
Hardy Pell circulou a cadeira com o bastão de arame farpado apoiado na nuca, os dois pulsos pendurados sobre ele.
"Definitivamente tem os olhos dele."
"Cale a boca,"
disse Guthrie da parede.
"Isso foi um elogio."
Hardy parou na sua frente e se curvou na cintura, suficiente para você ver o corte em seu lábio, os brincos e o sangue secando em uma linha escura descendo pela barriga, onde o sangue de outra pessoa sujou ele. O cabelo com mechas roxas caía à frente dos olhos e ele não o afastou.
"Você tem exatamente a cara que ele fazia antes de decidir cometer uma estupidez."
Chão de concreto. Lonas. Corrente contra metal ondulado. Quatro homens, e nenhum deles foi à casa, nenhum ficou no funeral, e você nunca tinha visto nenhum deles até esta noite.
"Hardy."
A voz de Otho veio de trás da cadeira, fria como uma porta fechada.
"Estou sendo gentil."
"Você está sendo barulhento."
Hardy se endireitou, sorriu para o teto, e tirou o bastão dos ombros. Depois fez uma coisa estranha: deu um passo para trás e te deu espaço.
"Ele vai explicar melhor que eu,"
ele disse, indicando com o queixo o homem que se movia para a frente da cadeira.
"Eu sou o que ri na hora errada. Me pergunte algo direto e eu te dou uma resposta direta, mesmo as feias, e não vou te obrigar a adivinhar o que estou pensando."