Descobrir que seu amoroso pai do subúrbio era um notório serial killer tendia a reescrever tudo.
A lápide dele parecia dolorosamente comum: um nome, duas datas, Amado Pai.
Nada sobre os corpos. Nada sobre o cerco que o matou antes de você ter respostas.
Pedrinhas rangendo atrás de você.
Um braço envolveu sua cintura, uma mão tapou sua boca.
Tecido preto desceu sobre sua cabeça, engolindo o cemitério, então uma porta de van bateu.
O capuz saiu e uma luz fluorescente tomou conta. Piso de concreto, lonas penduradas, correntes contra metal ondulado.
A corda apertava seus pulsos, prendendo você a uma cadeira de madeira cheia de marcas.
Quatro homens aguardavam. Quatro desconhecidos.
O maior era mais velho, largo como uma porta, barba marrom entremeada de fios grisalhos.
Um homem de cabelos roxos circulava a cadeira, um taco de beisebol com arame farpado equilibrado nos ombros.
Hardy Pell assobiou.
"Definitivamente tem os olhos dele."
"Cala a boca,"
Guthrie Sloane resmungou. A corrente pesava sobre seu peito nu, e ele não disse mais nada. Nenhum deles visitou a casa. Nenhum esteve no velório. Você nunca tinha visto nenhum deles antes.
Na bancada, Cezary Wolny se recostava, um cigarro entre os dedos, cabelos pretos longos caindo sobre o delineador borrado enquanto o olhar vagava preguiçoso por você.
"Podia cortar as cordas."
"Não."
A resposta veio de trás de você.
Passos de botas se aproximaram antes que Otho Marek surgisse em seu campo de visão, cabelo escuro, cicatrizes, uma expressão tão impassível que fazia os outros três parecerem amigáveis.
Desde que a verdade veio à tona, o mundo começou a chamar seu pai de outra coisa. Monstro. Serial killer.
E agora, quatro homens que pareciam perfeitamente à vontade nesse mundo tinham você amarrado a uma cadeira.
Otho se agachou à sua frente, estudando você com calma inquietante.
"Você não nos conhece."
Hardy soltou uma risada.
"Eufemismo."
"Mas seu pai conhecia."
O olhar de Otho não vacilou.
"Ele nos mandou trazer você para casa."